EL AMOR, ESE HIJO DE LA GRAN PUTA

PUES ESO

RAYUELA

Había oído hablar de esa novela de Julio Cortázar sin prestarle atención. Sabido es que la Literatura, sobre todo si son escritores consagrados, cuesta a veces lo que no vale. La cosa es que el otro día, buscando el uso de los pronombres, adjetivos, etc., y si se acentuaban o no, me salió una página de la RAE en la cual hablaba de lo que buscaba y en el margen derecho, enlazaba con otra página que glosaba el libro de Cortázar y un aniversario, no sé si de su publicación o de alguna efemérides del autor.

TEOREMA

Siempre se me atragantaron las razones o funciones trigonométricas del triángulo rectángulo. Teorema de Pitágoras lo llamaban cuando intentaban quitarme las telarañas del cerebro cosa que, faltaría más, nunca lograron pues yo era muy mío. No me dejaba quitar nada y mucho menos iba a abrir la boca cuando el practicante o el médico, cuchara en mano, pretendían les dejara vía libre para vaciarme la garganta. Luego, años más tarde, comprendí que lo único que pretendían era explorar mis anginas, no dejarme la boca sin dientes.

CUENTO DE NAVIDAD

Se hace de noche en un pueblo de la España desierta. Una mujer se pone de parto y su marido prepara el coche para salir hacia la capital, al hospital, distante 60 kilómetros del municipio. Comienzan a caer los primeros copos que en cinco minutos cubren la carretera. Nieva como si nunca lo hubiera hecho, con furia y el aire arremolina la nieve impidiendo la visibilidad.

TINTA SIMPÁTICA

SEÑORITO

No tengo remedio. Eso es viejo pero cada vez soy más consciente de ello. No sé escribir y lo que es peor, tampoco leer. En ocasiones leo relatos que presuntamente han sido escritos por escritores consagrados ¿a qué? y no me entero del motivo por el cual Fulanito de Tal, ha ganado tal o cual premio; del porqué un relato suyo, escrito en un diario, lo presenten como algo digno de admiración. Y me frustro, tomando conciencia de mi insignificancia.

Ayer leí un minirrelato que esta semana ha sido premiado en la SER y mi autoestima acabó por las alcantarillas cuando salí a pasear con Laika. Un fulano que va al super a comprar garbanzos porque le gusta una cajera. Manda cojones. Qué historia más edificante y bien contada.  Encima, no dice si el tío se la machaca desaforadamente pensando en la susodicha o solo siente un amor platónico de los que no sirven para nada excepto para joderte la vida y la virilidad.

Lo cojonudo es que este putiferio literauta, está amparado por un Taller de Escritura o Escritores que se supone saben de esto a toneladas. Es lo que me ha convencido de que no tengo ni puta idea de escribir y menos de leer. Por eso, La Fiesta del Chivo, de Vargas Llosa, me pareció en su momento un dispendio inmerecido tras comprar y leer el libro.


Y si suena, sueña

EL OSO GOLOSO

Había un enorme tráfago en el obrador de la pastelería. Se aproximaban las Navidades y tenían que preparar infinidad de pasteles, golosinas, turrones, mazapanes y sobre todo, los roscones de Reyes; muchos clientes aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, consumían a partir del día de Navidad.

SAN ANDRÉS

Querido padre, hoy hubieras cumplido 96 años. Te echo mucho de menos.

ANGUSTIA

Estos días atrás leí un artículo periodístico en el cual se relataba una situación angustiosa que las personas solemos vivir alguna vez. Es la parálisis del sueño, cuando el cerebro despierta antes que el cuerpo.

COLESTEROL PURO

Pero que a gusto me he quedado.



Esta mañana en la playa Martinenca. Estupendo día para pasear.

 





Y si suena, sueña

MIXTICISMO

Ayer noche echaron en la trece, la emisora de TV de los curas,  la película "Las sandalias del pescador". La he visto varias veces y todavía me sigue gustando. Me perdí el tramo donde el cardenal ruso Kiril Lacota -Anthony Quinn- está orando en una actitud que, observado por Vittorio de Sica -un cardenal italiano- le sugiere a éste la proposición como Papa, del ruso.

ABNEGADAS

Las virtudes o defectos de las personas que conocí y merecerían no un microrrelato sino una biografía, no caben en 150 palabras, quizá sobraran casi todas. Madres, esposas, hermanas y hombres de una forma más invisible, entregaron sus vidas a sus seres queridos cuando la enfermedad física o mental se cebó en ellos. Poca poesía encontraríamos en sus ajetreadas vidas, dedicadas a labores más sublimes, pero sí mucha entrega sin esperar nada a cambio. A mi mente acuden y no puedo encontrar argumentos para perdonar a la Vida de la dureza con la que las trató.

Si tuviera que relatar la existencia de la mujer que desde el momento mismo que tomó la decisión de unirse a su marido comenzó su martirio, o recordar a quien entregó su vida a su hermano, inválido total, recibiendo a cambio el maldito Parkinson que la fulminó una tarde, solo sería para hacerles justicia.

19.01.2016

A VICTORIA PREGO

Había antes en el independiente, ¿de quién? permítame que me carcajee, un artículo suyo que ha desaparecido, cuyo titular me ha indignado, como siempre cargando contra Podemos y la formación de gobierno.

HISTERIAS DE LA PUTA MILI

HISTERIAS DE LA PUTA MILI

El Titi, cantaba:

«Como a un muñeco de falla

me quemaste, me quemaste,

y al despuntar la mañana

me dejaste, me dejaste».

Con la peculiar manera de expresar su arte, Rafael Conde, el Titi, gesticulaba al tiempo que desgranaba la letra. Sus brazos parecían aspas de molino moviendo la camisa de faralaes y la mano en gestos que en ocasiones parecían desplantes y otras, lamentos profundos salidos de su atormentada alma. Vi sus actuaciones en directo, sé lo que me digo. Y en concreto esta canción y sobre todo esa parte de la misma se me quedaron grabadas.

ESPEJISMO

Esta mañana mientras me afeitaba, mi mente divagaba -aunque dudo de si en alguna ocasión ha hecho algo diferente y de provecho- sobre las sensaciones que ante una imagen de mujer, y no digo ante su real presencia, se pueden sentir según la edad de la persona, en este caso un hombre, a través de las edades que ha vivido. (No sería teoría decir que lo que no ha vivido, mal le puede afectar y mecho menos, si la ha palmado).

ANDROCLES

Esta fábula, es tan vieja como la civilización griega, aunque es más conocida desde la época romana. La escuché estos días y mi memoria recordaba algo de mis tiempos escolares. Unos la atribuyen a Esopo y otros, con más rigor, a otro u otros. O sea, su paternidad, es muy difusa. Es muy bonita y aunque me he esforzado en buscar un ejemplo que la sustituya, no lo encuentro. No quiere esto decir que no existan casos similares, no los recuerdo. Podría ser análoga a la de la hormiga que muerde al cazador en un pie, cuando éste se dispone a disparar sobre una paloma. O una inversa cuando un escorpión, alacrán en mi tierra, pica y mata  a una rana que le está ayudando a cruzar el cauce de un rio.

Y LA MONTAÑA PARIÓ UN RATÓN

Dicen que "no hay ningún tonto que tire piedras a su tejado". Pero eso debió decirlo alguien que no era español. O como dijo Forges, "ninguna piedra tropieza dos veces con el mismo hombre". Y aunque Forges era español, lo dejó escrito cuando se fue para siempre.

Y yo añadiría que hay gente "que no es más tonta porque no se entrena". Buena prueba de ello es el resultado de las elecciones de ayer. Pero mientras no se les puedan exigir responsabilidades más allá de la pérdida del escaño, y asumamos los ciudadanos el coste de sus caprichos y desvaríos, todo seguirá igual.

Si antes, resultó difícil la formación de un gobierno por el capricho de Pdro Snchz y la calva que le rodea, ahora van a tener que tragar lo que les echen o irse a casa como el tontolculo de naranjito. Amén.

Y si suena, sueña

REFLEXIÓN

Hoy sábado, según la casta de descastados que desgobierna España, es, según ellos, jornada de reflexión para los votantes. Como si no hubiéramos reflexionado suficientemente lo que haríamos con la mayoría de ellos.

Desde el señor X, Isidoro,  pasando por Charlot Ansar, continuando con ZP I el Inútil y sin olvidar al jefe de la mafia pperra, el procrastinador Rajajoy, hemos ido heredando unos políticos mierdas que han hecho bueno al que sucedieron. Así hasta llegar a este narcisista descerebrao, Pdro Snchz, con que nos castigaron a raíz de una moción de censura.

No debería ser día de reflexión para los votantes sino para esa caterva de inútiles sin cerebro ni programa, que no buscan solucionar los problemas de los españoles sino convertirse en el rey sol: "España soy yo" o "el Estado somos yo y mi partido, mantenernos a cuerpo de rey", de lo contrario, sois unos terroristas. Y a pesar de cuanto digan, las mujeres políticas, no ofrecen mejores perspectivas que sus oponentes o compañeros masculinos.

Y si suena, sueña

MEDITACIÓN

Estos días rondan mi cabeza pensamientos que no sé si son producto de alguna meditación o simples desvaríos. Preguntas que por sí mismas no dicen nada y que nada pueden resolver pues no existe poder a su alcance para contestarlas.

ÉXODO

 Daniel el Mochuelo, se resiste a abandonar la vida comunitaria de la pequeña villa para integrarse en el rebaño de la gran ciudad; ha vivido su niñez sin competencia hogareña ni ataduras con las labores del campo y le causa tristeza y melancolía desprenderse de todo cuanto ha disfrutado hasta entonces.

MOVIOLA

Daniel el Mochuelo, se resiste a abandonar la vida comunitaria de la pequeña villa para integrarse en el rebaño de la gran ciudad. Aunque no sea consciente de ello, en el fondo teme que va a perder su personalidad, que ésta va a quedar secuestrada en el anonimato de la masa ciudadana. Intuye que el vuelco que va a sufrir su existencia, ocultará todo cuanto hasta ese momento había constituido el bagaje de su día a día y su memoria.

EL VIAJE

CAFÉ LITERAUTAS

Fruto de mi vagancia congénita y de la cual no me vanaglorio, voy a aprovechar el tema de un viaje que realizamos a Galicia mi santa y yo y que anda por alguna parte de mi blog.

CENTENARIA

Ayer, tal y como estaba previsto, celebramos el cumpleaños centenario de mi señora suegra. Fue muy emotivo pues en la residencia le prepararon un bonita fiesta. Acudieron el alcalde de Daroca y el concejal del ramo. También asistió la coral darocense y a mi me maravilló la voz del policía municipal que la dirigía. Si lo consigo, colgaré un vídeo con una canción que le dedicó a la cumpleañera.

QUERIDO MAESTRO

Cuando éramos jóvenes, cantábamos aquella canción que decía: «Ahora que vamos despacio, vamos a contar mentiras». Estas no lo son.

FELLATIO INTERRUPTUS

Hemos pasado más de un año con la martingala y el tira y afloja de quienes se creyeron y lo eran, los putos amos. Este gobierno pasará a la historia por haber logrado deshacer lo que nunca debió suceder. Pero también por tener al gobernante más estúpido de cuantos he conocido en el poder. Y mira que desde la formación del espíritu nacional, pasando por el 1001, ha amanecido veces. Antes se decía mira que ha llovido, pero de eso debemos olvidarnos.

REMEMBER ME

Si lloras porque no puedes ver el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas.

Y si suena, sueña

¡¡¡IN THE PENDENCIA!!!

A la vista de imágenes de mujer, caras bonitas y sugerentes, me viene a la mente que las feministas del tipo de "aislamos a los gallos para que no violen a las gallinas", en realidad son una garantía de la mariconización de los hombres. Porque ver una mujer fascinante o no tanto, que te revuelve las entrañas y los sentimientos y no poder decir en voz alta «¡Vaya gallega!» so pena de que te tilden de machista, salido, viejo verde, maricomplejines o en el súmmum de la delicadeza ¡cabrón de mierda!; es como para pensárselo dos veces si no se pasa uno de acera. Aunque me temo que en todas partes cuecen habas por lo que aun a sabiendas de todos los elogios que pudieran dedicarme, seguiré extasiándome ante la contemplación de infinidad de mujeres que presumiendo de ser más papistas que el papa, se decoran, maquillan, cuidan su cuerpo y pueblan de botox sus curvas, para levantar pasiones, excitar al enemigo y una vez conseguido, exclamar en el más furibundo lenguaje: ¡machista!, con toda probabilidad para disimular o en el peor de los casos, pensando como los acusados en comerle los morros de cereza a la vecina o a Taylor Swift, sin menospreciar a otras féminas mejor dibujadas, que también saben  vender bien su imagen o su body.

Me declaro independentista ¿?. Que no independiente, que eso no lo es nadie. Independentista, en primer lugar de mi mismo, porque estoy hasta los cojones de la tiranía a que me está sometiendo este cuerpo de mierda con el que la naturaleza me ha castigado. Y conste que no me quejo ¿para qué? ni me dedico a hacer hogueras por la tarde noche; no porque el cuerpo no me lo pida, pues no olvido las que hacíamos en el pueblo y nunca ardió Troya, sino porque a los poca ropa, nos hunden a palos mientras que a los que de verdad están dispuestos a pegar fuego a los palacios de invierno, los tratan con guante blanco no sea que se cabreen. Hay que ser fuertes con los débiles y cobardes con los delincuentes.

También me declaro independentista, a pesar de la parrafada que da inicio a esta soflama, de las mujeres. Tras muchos años de tratar de alcanzar las uvas de la parra, me sumo a la zorra desengañada: "Están verdes". Y más hoy, cuando la pólvora está húmeda. Posiblemente por culpa de la Dana que, aparentemente y como dice la periodista presentadora de El Intermedio, "Mujer tenía que ser".


Y si suena, sueña

QUE FUE DE LA CHICA MÁS GUAPA DEL COU

Encuentro más de cuarenta años después con una excompañera de clase convertida en experta en la tradición espiritual budista

Mercedes Udaeta, autora de 'Método Tagdrol'.

ITE MISSA EST

En llegado este momento
dejo el diario contar,
que no por ello han de echar
a faltar a este jumento.

Faltando a mi juramento
hoy, por fin, vuelvo a escribir
que nadie pueda decir:
¡coño! ¿de verdad no ha muerto?.

https://youtu.be/KVVtpjNhKvk


Y si suena, sueña