MASTUERZO

Según el ínclito e inefable Pérez Reverte, él forma parte de ese putiferio, hay unas cuantas palabras que corren el riesgo de ser descatalogadas del diccionario de la RAE. Entre ellas está la que da título a esta sinsustancia: MASTUERZO.

DUDAS RAZONABLES

Con todo el martirio al que nos están sometiendo últimamente con el (mal) rollo del politiqueo y la formación de los gobiernos, entre otras muchas cosas desagradables de las que me he dado cuenta una de ellas es el papel de las mujeres que están en política.

EL VIAJE

Llevaba tiempo planeando que debería tomar unas vacaciones pero no acababa de decidirse. ¿A los países orientales, últimamente tan de moda? ¿A la Ribera Maya o a la República Dominicana? ¿Por qué no a Canarias, que está más cerca y no es necesario salir de España? Había recogido folletos de varias agencias de viajes pero no acababa de elegir un destino.

SUEÑOS TRAICIONEROS

Me gustaría saber qué es lo que opera en la mente cuando estamos dormidos. La mía, es una traidora que me hace soñar cosas irreales que sabe que me hacen daño. Y sin embargo, no hay duda de que están encadenados a la realidad de la vigilia. Como es de cajón, no puedo exponerlos aquí pues no sé quien entra a merodear a sabiendas o por casualidad, pero sí quiero decirte, puta mente, que el sueño de la noche pasada ha sido lo más vil que hasta de ahora te habías atrevido a hacerme. Sabes por donde sangra mi herida, aunque de ella abomine, y me has presentado algo que nunca será realidad.

UN BALDE DE AGUA FRÍA

Suelo leer los artículos que Pérez Reverte escribe en El Semanal; es un tipo duro, curtido en varias guerras como corresponsal y que dispara a todo lo que se menea, aunque quizá su atractivo resida en su rudeza y no en lo culterano y pedante de su prosa, a pesar de ser miembro de la RAE. Otros, en el encabezamiento de sus artículos, colocan el pomposo preludio «De la Real Academia de la Lengua». Anson, por ejemplo.

Bueno, pues en el artículo del pasado domingo, da un baño de agua fría a quienes aspiran a ser escritores y conociéndolo, se que lo dice de verdad. Hombre, tampoco es para ponerse así. La ilusión, no es patrimonio de nadie; habrá quienes escriban con la intención de llegar a ganar el Planeta, por la pasta, e incluso, por qué no, el Nobel. Pero no serán merecedores por ese motivo de mayor respeto, aunque sean miembros de La Real Academia de la Lengua, que quienes humildemente hacen lo posible por mantener un blog bien sea contándose cuentos, chismes y pasatas de su vida consuetudinaria o de otros siglos.

A veces, y se ha demostrado, los divos, en cualquier faceta de la vida, dejan mucho que desear como personas, sobre todo cuando ensoberbecidos, miran por encima del hombro a sus semejantes que además, para más inri, es posible les tomen a ellos como referente. A él, tampoco le darán nunca el Nobel, al menos el de Literatura. Y es tan echao palante, que incluso sería capaz de rechazarlo.

¿EMDO O EMHO?

Mi viejo amigo -en los dos sentidos de la palabra- Luigi Kendall, escribía este acrónimo que me desconcertaba ¿Qué coño querrá significar ese cuarteto de letras? Así que antes de vivir con la duda o que pensara que soy un inculto -lo cual es cierto, para qué negarlo-, me decidí a preguntarle para saciar mi incultura y curiosidad.

Su respuesta fue que los hijos de la Gran Bretaña utilizan la palabra IMHO, en mi respetable opinión, y él, para diferenciarse y en un rasgo de ¿humildad?, escribe EMDO, en mi despreciable opinión. Lejos de mi ánimo dudar de su versión o criterio.

Pero esto ha llevado mi pensamiento a algún lugar de oriente, China o Japón, donde la gente, para no despertar la envidia de los dioses, se dedican a contemplar todo como despreciable, feo e indigno. O sea que las abuelas, en vez de decir "mi nieto es precioso", lo denigran diciendo que es horrible, feo y mal gestionao. Jajajaja. Y es que hay gente pa tó. EMDO.

Es mi democrática opinión

DIMES Y DIRETES

Desde que Monterroso, al abrir los ojos, descubrió al dinosaurio, a los espontáneos se lo ha puesto muy difícil, no porque carezcan de más astucia o ingenio que el citado señor, sino porque la fama es la fama y no vende quien quiere sino quien puede. Estos días asimilé una frase sobre una persona que no callaba ni bajo el agua: «Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse». Pero la que más me ha gustado, aprendida en propia piel, es: «Quien da pan a perro ajeno, pierde pan y pierde perro». A cascala a Luco.

Literautas

Desde que Monterroso, al abrir los ojos, descubrió al dinosaurio, a los espontáneos nos lo puso muy difícil; no porque carezcamos de más astucia o ingenio que el citado señor, sino porque la fama es la fama y no vende quien quiere sino quien puede. EMDO. Estos días asimilé una frase sobre una persona que no callaba ni bajo el agua: «Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse». Pero la que más me ha gustado, aprendida en propia piel, es: «Quien da pan a perro ajeno, pierde pan y pierde perro». A cascala a Luco.

Enviado para el libro recopilatorio de 2019

MI PUEBLO, MI BARRIO.

Son las once y media de la noche. Salgo a dar una vuelta con mi perrita Laika para que haga sus cosas antes de irnos a la cama. El silencio campa a sus anchas. Las estrellas son dueñas absolutas de un cielo negro y despejado.  Puedo ver la Osa Mayor (El Carro), las Tres Marías, Las Cabrillas, la constelación de Escorpión, la Osa Menor y aguzando la vista, la Estrella Polar, como precipitándose hacia el horizonte. Cruzando el cielo de Este-Oeste, escorada hacia el Sur, la Vía Láctea. Y miles y miles de estrellas titilantes que nos hacen recordar que no somos nada, a pesar de creernos el ombligo del Universo. Alguna estrella fugaz, por algo tienen ese nombre, no me da tiempo a formular un deseo según reza la fantasía.

Y AHORA, LA UNED

UN PUTO VIEJO

Sí, soy un puto viejo, aunque la generación de mi madre todavía considere que no lo soy. La puta Villalobos, -¿ a qué fin se escandaliza ahora usted lector/a  y no cuando me he definido a mí mismo con ese adjetivo?-, después de haber saqueado entre ella y su marido las arcas del estado, considera que sobre todo los pensionistas con la pensión máxima, lo que deberían hacer es morirse cuanto antes para liberar recursos de la seguridad social o de quien coño sea el pagador de las pensiones. Todo menos tocar sus privilegiados ingresos o planes de pensiones, aunque mejor sería decir sus recursos en paraísos fiscales, que de eso saben mucho los "demócratas capitalistas" españoles.

A un año de que fueran desalojados del gobierno, ninguno ha pisado la cárcel y todos sus latrocinios, siguen impunes.

USA SPY

GOLD MEDAL

LA GARNACHA

Cuando apenas Juanito tenía seis años, era muy aficionado a plantar árboles u otro tipo de plantas que se reproducían por esquejes o tallos de rama. En invierno su huerto se convertía en un proyecto de plantero de diversas variedades. Especial interés ponía en los sarmientos que recogía tras la poda de las viñas del pueblo. Sus padres le dejaban hacer sabedores de la inutilidad de sus esfuerzos. Los chopos, que eran los que más fácilmente arraigaban, una vez trasplantados fenecían víctimas de la sequía o de los gusanos mineros que horadaban el tronco.

Él no decaía en su empeño. Todos los años nuevos sarmientos eran llamados a poblar el vacío que otros germinados dejaban en el huerto. Se empeñó en conseguir una viña de uva garnacha que fue creciendo en tamaño con el paso de los años. Cuando comenzaron a dar producto las cepas, la alta graduación del mosto devenido en vino, era rechazado por quienes se mostraban más proclives a cepas foranas y de menor grado que las suyas. Muchos arrancaron sus viñas para plantar esas vides extrañas a su tierra pero él, convertido en vitivinicultor, incrementó su plantación y fue depurando e innovando con mimo los caldos que obtenía.

Hoy, las antaño denigradas cepas de garnacha, han conseguido hacerse un más que merecido hueco en el mercado vinícola. Tanto en Aragón, somontano del Moncayo y Cariñena, como en Cataluña, la Terra Alta, sin ser exclusivas estas zonas, se producen unos caldos muy apreciados, distinguidos en certámenes internacionales.

EL CRIMEN DE CUENCA.

Leo, en eldiario.es, que un realizador ha construido un documental sobre la película que la directora Pilar Miró hizo, allá por finales de los 70. Explican en el reportaje que la película fue secuestrada por los mismos que ahora siguen haciendo de las suyas. No han perdido fuelle ni poder.

Otra ESTAMPA:

¿Qué misterio puede envolver un mensaje críptico que aunque apuntado solo sabe captar el lector avisado? En la juventud hay poco espacio para el enigma, todo es diáfano y casi limpio, pero en la madurez, cuando lo que llevas en el interior lacerándote los sentidos no lo puedes expresar so pena que te digan viejo, o cosas peores, debes contentarte con el lenguaje más simple posible y, a veces, ser tú mismo para conservar la fidelidad a esas infidelidades que se irán contigo. Es lo que tiene no haber pasado de la veintena, aunque sea metafóricamente, y continuar, como Penélope, la mujer de Ulises, una y otra vez con la esteva del aladro en la mano, los mulos delante abriendo el surco, al lado los aperos; un pequeño rebaño de ovejas díscolas haciéndote la puñeta y Amilcar soñando despierto buscando la Estrella Polar. Mirando al sol calculando las horas que quedan hasta anochecer, no levanta el ánimo precisamente. Cuando ese no es el surco que te gustaría trazar, debes buscarte otros entretenimientos, aunque hacer un solitario resulte una frustración pues nunca conseguirás acabarlo ni hallarás sentido o consuelo a lo irreal.

Y NO TENGO NADA MÁS QUE AÑADIR

ESTAMPAS

Sin duda los habitantes de las ciudades han gozado siempre de muchas más oportunidades que los oriundos de los pueblos. En todo. Bueno en casi todo. Porque ellos, sobre todo los niños borregoncetes, se perdieron la oportunidad de cazar nidos y pájaros en una actitud primitiva que era la evolución natural de esos pobladores de las tierras que se veían al otro lado de las carreteras. Entonces no habían inventado las autovías y autopistas que en muchas ocasiones han servido para, en caso de lluvias torrenciales, hacer grandes destrozos en el campo.

REFLEXIONES EN VOZ ALTA

Sin duda los habitantes de las ciudades han gozado siempre de muchas más oportunidades que los oriundos de los pueblos. En todo. Bueno en casi todo. Porque ellos, sobre todo los niños borregoncetes, se perdieron la oportunidad de cazar nidos y pájaros en una actitud primitiva que era la evolución natural de esos pobladores de las tierras que se veían al otro lado de las carreteras. Entonces no habían inventado las autovías y autopistas que en muchas ocasiones han servido para, en caso de lluvias torrenciales, hacer grandes destrozos en el campo. Aunque me consta que en las ciudades también los había saltatapias que abordaban las huertas, mayormente de monjes y monjas, para birlarles lo que llevaba el tiempo.

TEODORA

Se llama Teodora. Le tocó vivir la posguerra, cuando los hombres de su edad habían desaparecido o casi. Se casó con un mozo cuatro años más joven que ella, pasados los treinta y dos. Nada que otras mujeres de su edad no vivieran en aquellos años, cuando los hombres se pasaron entre guerra civil y mili, siete años sin volver a casa. (El que volvió).

PRONTO PARA MORIR

Acabo de leer un artículo de Juan Tallón con ese título. Lo que me faltaba. Hoy me encuentro especialmente deprimido, falto de todo. Repaso, como él, la lista de quienes con su juventud o plenitud nos abandonaron y a mi mente vienen esos amigos y compañeros de juegos, escuela, travesuras y rastros diversos que para los que quedamos, sin vivir su día a día, significó un golpe bajo la noticia de su marcha.

Ahora, cada vez más cercano nuestro mutis por el foro, temo su llegada, algo que en la juventud y la madurez quizá temimos pero nos quedaba lejano. Repaso en qué ha quedado mi existencia y convengo que me quejo de vicio pues visto el resultado, no está del todo mal. Pero ¿hice todo lo posible? Quizá sea el miedo a perder lo conseguido lo que hace que sea tan temido ese momento. Otras veces, preso de ese desaliento, me cebo en lo imposible. Ya lo dijo alguien: "lo que no puede ser, no puede ser y además, es imposible".

Pero preso de esos pensamientos negativos que me anulan, tiro por la borda todo cuanto de positivo ha ocurrido en mi vida cebándome en lo que no pude o no supe conseguir o conservar. Todo es irreversible. Me temo que a fuerza de negatividad, llegará un momento en el cual, todo se volverá oscuro y ya no cabrá el recurso a recordar y contemplar todo cuanto en mi vida me ha hecho feliz. La oscuridad habrá triunfado y yo seré el culpable.

30 DE ABRIL

Noche de Mayos. De Ilusión. De Melancolía. De lo que fue. De lo que pudo ser y no acaeció. En la serranía de Albarracín, en algunos pueblos se cantarán los Mayos. En Albarracín, también, pero ya convertidos en folklore. Aquellos Mayos, que tuve la suerte de participar en mi pueblo con dieciséis años, -solo una vez antes del éxodo o el exilio-, ya murieron víctimas de lo que todos compartimos. A pesar de ello, añoro aquella noche de ilusión, magia o desencanto, que de todo había. Hoy, ya somos pasado. Los jóvenes son hijos de la diáspora y no pueden tener esas nostalgias pues no las han vivido. El otro día en la peluquería a un crío, mientras esperaba turno, le pusieron un juego para entretenerlo. Yo a su edad, los nidos y el trabajo del campo, de acuerdo a mis posibilidades, entretenían mi ocio. Y como cantaban Celtas Cortos, "ya no queda casi nadie de los de antes y los que hay, han cambiado". Mi única Maya, ya marchó el siglo pasado.

 

ROSAS DE MI JARDÍN

Rosa de un color naranja que embelesa mirándola. De una belleza que subyuga, el color va mutando según se abre por lo cual pierde el encanto de los primeros momentos.

Esta rosa, es de una belleza rara, mezcla el blanco y el rojo y tiene una fragancia que no se da en otras rosas más bellas. Estuve a punto de arrancar el rosal hasta que me percaté de su valor.

TRAGEDIAS IGNORADAS

Hoy, de casualidad pues no veo ese canal asiduamente, he visto en el canal 24h de RTVE  un reportaje sobre un accidente ferroviario ocurrido en Torre del Bierzo a primeros de enero de 1944. No es que las tragedias me gusten o llamen la atención, todo lo contrario, pero mi infancia y juventud se hallaron tan vinculadas al ferrocarril que todo lo que tenga que ver con él, me llama la atención.

Desconocía tal suceso, cosa lógica dado el tiempo y las circunstancias en que tuvo lugar. El franquismo y la censura, -malditos sean- impidieron que el accidente tuviera repercusión excepto para quienes, por desgracia, fueron sus actores involuntarios. La locomotora Mastodonte, implicada en los hechos, era uno de los modelos que trabajaban en el ferrocarril minero de Ojos Negros a Sagunto.

También en él ocurrió un choque que costó la vida a un maquinista de mi pueblo, Braulio. Lo he oído contar varias veces en casa pero las circunstancias concretas no he sido capaz de retenerlas; parece ser que la máquina tenía dificultades de freno o control de la velocidad. No sé el motivo por el cual él se echó a la vía, salió y se encontraron de frente otro tren y él murió. Los otros ferroviarios, parece ser que al verla venir, se arrojaron de la máquina y salvaron la vida.

Que las máquinas de vapor llamen mi atención es lógico. Mi padre fue fogonero hasta que cerraron el ferrocarril, yo subí varias veces en alguna locomotora de aquellas y de críos, siempre que podíamos nos acercábamos a ver la reata de vagones. Si era cargados, el tren pasaba lento, cuando volvía de vacío, echando leches y con un estruendo infernal. Recuerdos que como todo, tuvieron su final.

Una anécdota final. A resultas de un descarrile de vagones, eran frecuentes, mi padre y otro ferroviario, Valentín, hubieron de ir a declarar a Sagunto. Haciendo el gamberro, los detuvieron y acabaron en comisaria (cuartelillo como entonces lo llamaban). Valentín salvó la vida de milagro en un choque en la estación de Ojos Negros. Bajaba de la mina con tolvas cargadas de mineral y un error en las agujas, hizo que se empotrara contra un tren que estaba estacionado para salir. En la máquina que él tripulaba, quedó justo el hueco que ocupaba su cuerpo, el resto, chatarra. Años más tarde, tuvo un fin, voluntario, trágico.

AZAHAR

Hoy, a pesar de que me dio la tontuna de coger la brocha, he tomado un rato el sol en el jardín cabe a mi naranjo favorito. Está pleno de flor y desprende una fragancia placentera que embriaga los sentidos (lo cual es una cursilada porque excepto la vista y el olfato, los demás no se enteran).

A Laika, le falta tiempo para saltar sobre mis rodillas pero es un muermo, no para, como cuando era una cachorra de un palmo y no podía subir y la tenía que coger. Como el sol calienta, enseguida busca la sombra, pero como a su vez la sombra no da calor, vuelve a empezar. Divagaciones aparte, ¡¡bendito sol!!

Ahora estoy hecho polvo, me duele toro, toro y toro. Me quedaron dos habitaciones hace cuatro años y este invierno no me veía con fuerzas ni con ganas de agarrar la brocha, pero la primavera la sangre altera y levanta el espíritu. Tampoco es cuestión de pedirle milagros que bastante hace con procurarse un hueco entre el invierno y el verano pues, a veces, no hay transición entrambos dos. Aprovechemos los que se nos da gratis (aunque lo pagamos muy caro).

VENGANZA CELESTIAL

¿De qué otra forma podríamos llamar a esa conjura climática en contra de las gentes que disfrutan de unos días de asueto? Y los nazarenos de capirote y procesiones ¿también están incluidos en el capítulo de apóstatas que se rasgan las vestiduras si llueve?

El clima cabrón que hemos padecido en la llamada semana santa, desde el miércoles santo hasta el lunes de Pascua incluidos, ha sido una venganza sin paliativos contra los turistas y los desfiles procesionales. En las tierras del Delta, hemos sufrido ventoleras todos los días, hemos imaginado al sol y cuatro gotas mal contadas que han caído, han servido para dejar a los coches llenos de barro. Lavé el auto una vez y a la tarde del mismo día, volvió a dejarlo perdido. Lamentable.

Ayer descubrimos que el sol seguía allí, como el dinosaurio de Monterroso. Me permitió hacer una colada y hoy otra. Eso sí, la ventolera rola a su aire bufando sin control.

SIN REMEDIO

Hoy han salido los relatos vencedores del concurso del Heraldo y no puedo decir si son buenos o malos. Quienes los han premiado, dicen, cuentan y no acaban del contenido de los mismos. Yo me quedo in albis. Habré de reconocer que, no solo carezco de aptitudes para escribir, la lectura no es lo mío. Ahora me explico que no comprenda lo que leo. No solo hay que saber leer sino adivinar lo que otra persona ha querido decir.

Como diría doña Rogelia: ¿MANDE?

ACTO DE CONTRICIÓN

Siguiendo las indicaciones de una lectora, he visitado un blog de un amigo suyo y me he quedado desfondado.
Siempre he sido consciente de mis limitaciones pero como también siempre he escribido para mi, no me ha importado. Muchas ocasiones ha habido en las cuales he sido consciente de que lo que yo reflejaba aquí, no era apto para ser expuesto; en primer lugar, por falta de calidad literaria y a continuación, por exceso de intimismo volcado en el mismo.
El artículo de este señor hablando de la caza en su blog, me ha hecho recapacitar que para dar a conocen a los demás ideas y conocimientos, son necesarios unos bagajes de los cuales carezco. Por ello, y hasta que escampe la gota fría venidera, clausuro la entrada al blog. 
Así está dicho y así se cumpla.

JOTA EN EL AEROPUERTO DE ZARAGOZA

https://www.elperiodicodearagon.com/noticias/aragon/jota-aeropuerto-zaragoza-agita-redes-sociales_1356768.html

PELUSA

Ciertamente, desde que me da por escribir aventis, la lectura de los escritos ajenos ha dejado de gustarme; los veo como enemigos inalcanzables y eso, no está bien. Aunque ahora mi participación en concursos y saraos de distinto pelaje, ha disminuido notablemente, no dejo de caer en la tentación de vez en cuando a pesar de mi propósito de enmienda varias veces repetido e incumplido.

EL CANDIDATO

Ayer, me ofrecieron presentarme en una candidatura para las próximas elecciones.

Esta pasada noche he tenido pesadillas horribles. Unos individuos, con pinta de ratas de cloaca y mostachos enormes, venían a buscarme a casa. No me llegaba la camiseta al cuerpo; les preguntaba con temor qué era lo que había hecho.

Uno de ellos, el de cara más fea, me respondía enseñando unos dientes negros por exceso de limpieza y tabaco:

—De momento señoría, no ha hecho nada; por eso estamos aquí, para evitar que caiga en la tentación.

XIII Concurso de Relatos. Heraldo de Aragón.

«Y TIENE UN POQUITO DE MI»

Escuchando un anuncio de TV en el cual se publicita las neveras de la marca Balay, fabricada en Fuentes de Ebro y Santa Isabel, de Zaragoza, una ¿actriz/trabajadora? dice: «y tiene un poquito de mí» respecto de una nevera. Y me ha tocado la fibra nostálgica. Me ha hecho recordar los millones de coches que han circulado y todavía circulan fabricados en Figueruelas con la marca GM/Opel. Incluido mi recientemente transferido Meriva, al cual vi nacer y despedir en la nave de carrocerías cuando partía hacia pintura. No nos volveríamos a encontrar hasta su entrega y puesta en carretera.

Toda una vida laboral dedicada a que el flujo de producción no se interrumpiera y a intentar mejorarlo en todos los aspectos que caían bajo mi responsabilidad directa. Momentos con más hiel que miel, los cuales una vez liberado de la maldición bíblica «ganarás el pan con el sudor de tu frente », he apreciado el valor y la fortuna que supuso ver crecer, desde dentro, una de las empresas punteras en el mundo, a pesar de sus dirigentes, en la construcción de vehículos automóviles. No deseo revivir el pasado, pero sí mostrarme a mí mismo la labor que desarrollé a pesar de la gentuza de la que me vi rodeado. A esos, muerte eterna. Pocos se salvarían del crematorio.