Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse

lunes, 16 de septiembre de 2019

LLUEVE

«Las canaleras caen, pero parece que no llueve». Mi madre cuenta que cuando ella era moza, junto con otras chicas de su tiempo, aprovecharon una sombra para orinar. Hubo un hombre que acostumbraba a ir a escuchar por las ventanas las conversaciones ajenas, y que pasaba por allí. Un alcagüete alparcero, que según parece los años lo hicieron más viejo pero no más sabio.

domingo, 15 de septiembre de 2019

SONRISAS Y LÁGRIMAS

Es lo que sucede tras conocer los resultados de aquel concurso literario al cual enviaste, con toda la ilusión del mundo, un relato en el cual pusiste, como dice la canción, alma, corazón y vida. O al menos lo intentaste.

martes, 10 de septiembre de 2019

VENDO LA CASA


¿Y para qué quiero la casa vendada? Ese es el comentario que en alguna ocasión he leído a un anuncio de venta de cualquier cosa (aunque es más que posible que tal cosa exista). Y la verdad es que el asunto no tiene ninguna gracia, maldita la gracia. Cuando inicias los pasos tendentes a comprarla, las dudas te abruman en todos los sentidos. Lo primero que piensas es, en si te estafarán. ¿Me darán gato por liebre? ¿Me venderán humo que encima pagaré a precio de oro y además tardaré media vida en amortizar?

lunes, 9 de septiembre de 2019

ESPÉRAME EN EL CIELO

Los sucesos y las circunstancias encadenan emociones difíciles de ocultar o reprimir. La muerte hoy del cantante Camilo Sesto, ha unido a ambos. Me rondan por la cabeza canciones que en un momento pasado o incluso en el actual, dejaron huella, generalmente dolorosa, en mis sentimientos.

domingo, 8 de septiembre de 2019

CAMILO SESTO

Camilo Sesto - Vivir así es morir de amor. RIP



Echando la vista atrás, alguna de estas canciones ponen un nudo en la garganta recordando amores y desamores. Yo, sí he elevado mi grito ahogado por la música en esta canción. Y eso duele... Pero el mundo no se detuvo nunca.

sábado, 7 de septiembre de 2019

CASI IGUALES

Acabo de leer, prestado por una persona a la cual se lo dedicó, un libro que mi maestro Don Felipe, escribió ya en las postrimerías de su vida. Se titula. "ESTAMPAS DE MI ALDEA DE NIÑO". Y excepto los nombres de personas que en aquel tiempo eran mayores, hay unas coincidencias en el relato de circunstancias vividas por ambos más que llamativas. Leídos ambos libros, ESTAMPAS...……. y, Y TIEMPO PARA CONTARLA, por alguien ajeno a ambos, llegaría a la conclusión de que uno era plagio del otro salvo ligeras discrepancias. Hasta en el formato dado a los libros hemos coincidido: episodios que solo tienen conexión entre sí a la mano que los escribió. Ha sido toda una sorpresa

martes, 3 de septiembre de 2019

sábado, 31 de agosto de 2019

LA ANARQUÍA CAPITALISTA


Siempre nos han contado el relato, criminalizándolo, de que el anarquismo era un movimiento de izquierda extrema que en sus fundamentos ostentaba la aniquilación de cualquier orden que pudiera regir a la sociedad dentro de los parámetros y preceptos que significaran regulación de las normas de convivencia en la sociedad. Disciplina, obligación, sumisión a la jerarquía, etc.

martes, 27 de agosto de 2019

PARÁSITOS

Por afinidad con lo expuesto, dejo el siguiente enlace. Estamos llenos de caparras y parásitos chupasangre y solo discrepo en una cosa con el autor: considero a todos los políticos de la misma calaña que los chupaimpuestos a los que él alude.

https://blogs.publico.es/david-bollero/2019/08/26/cargos-confianza/

domingo, 25 de agosto de 2019

25 DE AGOSTO

¡Qué contradicción! A pesar de que no me gustaría estar allí, -hay varios motivos para ello-, sin embargo mi pensamiento no se aleja de la cumbre del cerro de san Ginés. ¡Cuántos recuerdos de niñez y juventud, incluso madurez! En el prólogo de mi libro "Y TIEMPO PARA CONTARLA", la escena se desarrolla precisamente en ese día y en esa cumbre. No es caso de volver a reincidir en ello.

Pero la realidad es tozuda y la mente, incontrolable. Pasaré un rato a la sombra del torreón en compañía de el Cordobés y el Chusma, en tanto realizan la procesión alrededor de la ermita. Confío en que no haya tronada, pues en aquella ocasión prologal, resulté chamuscado por un rayo cuando estaba en lo alto de la antena de TV.

¡Que tengáis un buen día, familia!

domingo, 18 de agosto de 2019

LA INNOMBRABLE


Hoy me he levantado de buen humor y se me ha ocurrido tratar "ese asunto del que usted me habla" muy seriamente, con humor, que es de la única forma que se pueden tratar los contenidos trascendentes.

viernes, 9 de agosto de 2019

SEQUÍA

Cada vez que tengo que preparar un libro, el esfuerzo mental que significa crea un vacío que tarda en recuperarse. El último, HUELLAS, que envié a finales del mes pasado a Amazon, lo recibiré impreso la semana que viene. Imagino que con este me despediré.

lunes, 29 de julio de 2019

CRISIS

Pretender incluir en 250 palabras el concepto crisis, que de por si en apariencia es plural y múltiple, resulta tan imposible como cuando san Agustín preguntó a un niño y éste le respondió que era más fácil meter toda el agua del mar en un agujero que comprender el misterio de la Santísima Trinidad. Porque de crisis, en plural, está el mundo lleno; qué digo el mundo, todas las personas desde que nacemos pasamos por infinitas —por tamaño o cantidad— crisis. En la escuela, tuvimos la primera crisis amorosa debido a que la chica de la mochila azul ni nos miraba siquiera. Y si de crisis amorosas hablamos, excepto algún afortunado, el resto pasó cienes de ellas.

¡Qué decir de las crisis monetarias! Tras intuir el valor del dinero, hemos estado en crisis permanente de liquidez. Al final descubrimos que el dinero como la policía, nunca están cuando lo necesitas y si llegas a acumular veinte duros, es porque ya no te los puedes gastar.

De las crisis de aniversario, qué vamos a decir. Desde que tienes algo de uso de razón, compruebas que quienes son más grandes que tú, están llenos de privilegios. Por ello suspiras por ir cumpliendo años y alcanzar las gabelas que crees que tienen los mayores. Pero cuando en una eterna lucha por lograr esa cima inalcanzable pasados los cincuenta, vuelves la vista atrás, te das cuenta de que todo era un espejismo y de que te hallas al borde del precipicio sin haber obtenido rédito alguno.

domingo, 21 de julio de 2019

¡QUÉ SOLOS QUEDAN LOS VIVOS!

Esta tarde he salido a pasear con Laika, que hoy tiene mal día pues no ha comido nada y las tripas le hacen ruido, y me he sentado en un banco. Enfrente, a medio km. más o menos, tenía al cementerio con los nichos vacíos. Y me ha venido a la memoria aquel verso de Bécquer: "Dios mío, qué solos quedan los muertos".

Pero mi reflexión no iba en esa dirección, más bien todo lo contrario. Contemplo mi existencia y la soledad que me rodea e invade mi espíritu, nada tiene que envidiar a la de quienes dejaron de existir. Al fin y al cabo, ellos ya no sienten. O al menos eso parece y en este mundo.

miércoles, 17 de julio de 2019

MASTUERZO

Según el ínclito e inefable Pérez Reverte, él forma parte de ese putiferio, hay unas cuantas palabras que corren el riesgo de ser descatalogadas del diccionario de la RAE. Entre ellas está la que da título a esta sinsustancia: MASTUERZO.

miércoles, 10 de julio de 2019

DUDAS RAZONABLES

Con todo el martirio al que nos están sometiendo últimamente con el (mal) rollo del politiqueo y la formación de los gobiernos, entre otras muchas cosas desagradables de las que me he dado cuenta una de ellas es el papel de las mujeres que están en política.

miércoles, 26 de junio de 2019

EL VIAJE


Llevaba tiempo planeando que debería tomar unas vacaciones pero no acababa de decidirse. ¿A los países orientales, últimamente tan de moda? ¿A la Ribera Maya o a la República Dominicana? ¿Por qué no a Canarias, que está más cerca y no es necesario salir de España? Había recogido folletos de varias agencias de viajes pero no acababa de elegir un destino.

lunes, 24 de junio de 2019

SUEÑOS TRAICIONEROS

Me gustaría saber qué es lo que opera en la mente cuando estamos dormidos. La mía, es una traidora que me hace soñar cosas irreales que sabe que me hacen daño. Y sin embargo, no hay duda de que están encadenados a la realidad de la vigilia. Como es de cajón, no puedo exponerlos aquí pues no sé quien entra a merodear a sabiendas o por casualidad, pero sí quiero decirte, puta mente, que el sueño de la noche pasada ha sido lo más vil que hasta de ahora te habías atrevido a hacerme. Sabes por donde sangra mi herida, aunque de ella abomine, y me has presentado algo que nunca será realidad.

martes, 18 de junio de 2019

UN BALDE DE AGUA FRÍA

Suelo leer los artículos que Pérez Reverte escribe en El Semanal; es un tipo duro, curtido en varias guerras como corresponsal y que dispara a todo lo que se menea, aunque quizá su atractivo resida en su rudeza y no en lo culterano y pedante de su prosa, a pesar de ser miembro de la RAE. Otros, en el encabezamiento de sus artículos, colocan el pomposo preludio «De la Real Academia de la Lengua». Anson, por ejemplo.

Bueno, pues en el artículo del pasado domingo, da un baño de agua fría a quienes aspiran a ser escritores y conociéndolo, se que lo dice de verdad. Hombre, tampoco es para ponerse así. La ilusión, no es patrimonio de nadie; habrá quienes escriban con la intención de llegar a ganar el Planeta, por la pasta, e incluso, por qué no, el Nobel. Pero no serán merecedores por ese motivo de mayor respeto, aunque sean miembros de La Real Academia de la Lengua, que quienes humildemente hacen lo posible por mantener un blog bien sea contándose cuentos, chismes y pasatas de su vida consuetudinaria o de otros siglos.

A veces, y se ha demostrado, los divos, en cualquier faceta de la vida, dejan mucho que desear como personas, sobre todo cuando ensoberbecidos, miran por encima del hombro a sus semejantes que además, para más inri, es posible les tomen a ellos como referente. A él, tampoco le darán nunca el Nobel, al menos el de Literatura. Y es tan echao palante, que incluso sería capaz de rechazarlo.

lunes, 10 de junio de 2019

¿EMDO O EMHO?

Mi viejo amigo -en los dos sentidos de la palabra- Luigi Kendall, escribía este acrónimo que me desconcertaba ¿Qué coño querrá significar ese cuarteto de letras? Así que antes de vivir con la duda o que pensara que soy un inculto -lo cual es cierto, para qué negarlo-, me decidí a preguntarle para saciar mi incultura y curiosidad.

Su respuesta fue que los hijos de la Gran Bretaña utilizan la palabra IMHO, en mi respetable opinión, y él, para diferenciarse y en un rasgo de ¿humildad?, escribe EMDO, en mi despreciable opinión. Lejos de mi ánimo dudar de su versión o criterio.

Pero esto ha llevado mi pensamiento a algún lugar de oriente, China o Japón, donde la gente, para no despertar la envidia de los dioses, se dedican a contemplar todo como despreciable, feo e indigno. O sea que las abuelas, en vez de decir "mi nieto es precioso", lo denigran diciendo que es horrible, feo y mal gestionao. Jajajaja. Y es que hay gente pa tó. EMDO.

Es mi democrática opinión

domingo, 9 de junio de 2019

DIMES Y DIRETES

Desde que Monterroso, al abrir los ojos, descubrió al dinosaurio, a los espontáneos se lo ha puesto muy difícil, no porque carezcan de más astucia o ingenio que el citado señor, sino porque la fama es la fama y no vende quien quiere sino quien puede. Estos días asimilé una frase sobre una persona que no callaba ni bajo el agua: «Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse». Pero la que más me ha gustado, aprendida en propia piel, es: «Quien da pan a perro ajeno, pierde pan y pierde perro». A cascala a Luco.

Literautas


Desde que Monterroso, al abrir los ojos, descubrió al dinosaurio, a los espontáneos nos lo puso muy difícil; no porque carezcamos de más astucia o ingenio que el citado señor, sino porque la fama es la fama y no vende quien quiere sino quien puede. EMDO. Estos días asimilé una frase sobre una persona que no callaba ni bajo el agua: «Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse». Pero la que más me ha gustado, aprendida en propia piel, es: «Quien da pan a perro ajeno, pierde pan y pierde perro». A cascala a Luco.

Enviado para el libro recopilatorio de 2019

sábado, 8 de junio de 2019

MI PUEBLO, MI BARRIO.

Son las once y media de la noche. Salgo a dar una vuelta con mi perrita Laika para que haga sus cosas antes de irnos a la cama. El silencio campa a sus anchas. Las estrellas son dueñas absolutas de un cielo negro y despejado.  Puedo ver la Osa Mayor (El Carro), las Tres Marías, Las Cabrillas, la constelación de Escorpión, la Osa Menor y aguzando la vista, la Estrella Polar, como precipitándose hacia el horizonte. Cruzando el cielo de Este-Oeste, escorada hacia el Sur, la Vía Láctea. Y miles y miles de estrellas titilantes que nos hacen recordar que no somos nada, a pesar de creernos el ombligo del Universo. Alguna estrella fugaz, por algo tienen ese nombre, no me da tiempo a formular un deseo según reza la fantasía.

domingo, 2 de junio de 2019

UN PUTO VIEJO

Sí, soy un puto viejo, aunque la generación de mi madre todavía considere que no lo soy. La puta Villalobos, -¿a qué fin se escandaliza ahora usted lector/a  y no cuando me he definido a mí mismo con ese adjetivo?-, después de haber saqueado entre ella y su marido las arcas del estado, considera que sobre todo los pensionistas con la pensión máxima, lo que deberían hacer es morirse cuanto antes para liberar recursos de la seguridad social o de quien coño sea el pagador de las pensiones. Todo menos tocar sus privilegiados ingresos o planes de pensiones, aunque mejor sería decir sus recursos en paraísos fiscales, que de eso saben mucho los "demócratas capitalistas" españoles.

A un año de que fueran desalojados del gobierno, ninguno ha pisado la cárcel y todos sus latrocinios, siguen impunes.

viernes, 31 de mayo de 2019

martes, 28 de mayo de 2019

LA GARNACHA


Cuando apenas Juanito tenía seis años, era muy aficionado a plantar árboles u otro tipo de plantas que se reproducían por esquejes o tallos de rama. En invierno su huerto se convertía en un proyecto de plantero de diversas variedades. Especial interés ponía en los sarmientos que recogía tras la poda de las viñas del pueblo. Sus padres le dejaban hacer sabedores de la inutilidad de sus esfuerzos. Los chopos, que eran los que más fácilmente arraigaban, una vez trasplantados fenecían víctimas de la sequía o de los gusanos mineros que horadaban el tronco.

Él no decaía en su empeño. Todos los años nuevos sarmientos eran llamados a poblar el vacío que otros germinados dejaban en el huerto. Se empeñó en conseguir una viña de uva garnacha que fue creciendo en tamaño con el paso de los años. Cuando comenzaron a dar producto las cepas, la alta graduación del mosto devenido en vino, era rechazado por quienes se mostraban más proclives a cepas foranas y de menor grado que las suyas. Muchos arrancaron sus viñas para plantar esas vides extrañas a su tierra pero él, convertido en vitivinicultor, incrementó su plantación y fue depurando e innovando con mimo los caldos que obtenía.

Hoy, las antaño denigradas cepas de garnacha, han conseguido hacerse un más que merecido hueco en el mercado vinícola. Tanto en Aragón, somontano del Moncayo y Cariñena, como en Cataluña, la Terra Alta, sin ser exclusivas estas zonas, se producen unos caldos muy apreciados, distinguidos en certámenes internacionales.

miércoles, 22 de mayo de 2019

EL CRIMEN DE CUENCA.

Leo, en eldiario.es, que un realizador ha construido un documental sobre la película que la directora Pilar Miró hizo, allá por finales de los 70. Explican en el reportaje que la película fue secuestrada por los mismos que ahora siguen haciendo de las suyas. No han perdido fuelle ni poder.

martes, 21 de mayo de 2019

Otra ESTAMPA:

¿Qué misterio puede envolver un mensaje críptico que aunque apuntado solo sabe captar el lector avisado? En la juventud hay poco espacio para el enigma, todo es diáfano y casi limpio, pero en la madurez, cuando lo que llevas en el interior lacerándote los sentidos no lo puedes expresar so pena que te digan viejo, o cosas peores, debes contentarte con el lenguaje más simple posible y, a veces, ser tú mismo para conservar la fidelidad a esas infidelidades que se irán contigo. Es lo que tiene no haber pasado de la veintena, aunque sea metafóricamente, y continuar, como Penélope, la mujer de Ulises, una y otra vez con la esteva del aladro en la mano, los mulos delante abriendo el surco, al lado los aperos; un pequeño rebaño de ovejas díscolas haciéndote la puñeta y Amilcar soñando despierto buscando la Estrella Polar. Mirando al sol calculando las horas que quedan hasta anochecer, no levanta el ánimo precisamente. Cuando ese no es el surco que te gustaría trazar, debes buscarte otros entretenimientos, aunque hacer un solitario resulte una frustración pues nunca conseguirás acabarlo ni hallarás sentido o consuelo a lo irreal.

miércoles, 15 de mayo de 2019

ESTAMPAS

Sin duda los habitantes de las ciudades han gozado siempre de muchas más oportunidades que los oriundos de los pueblos. En todo. Bueno en casi todo. Porque ellos, sobre todo los niños borregoncetes, se perdieron la oportunidad de cazar nidos y pájaros en una actitud primitiva que era la evolución natural de esos pobladores de las tierras que se veían al otro lado de las carreteras. Entonces no habían inventado las autovías y autopistas que en muchas ocasiones han servido para, en caso de lluvias torrenciales, hacer grandes destrozos en el campo.