LA LLUVIA

Hoy ha comenzado el día tronando y lloviendo. Ya durante la noche he sentido la lluvia caer sobre la claraboya del tejado. Si hay algo placentero y que me retrotrae a los años de mi niñez y juventud, es ver y oír caer la lluvia suave y constante sobre la techumbre. Aquellos días en que todo parecía detenerse. Los pobres gorriones, medio calados, buscaban refugio en la bardera o huecos de las canaleras en los tejados y si había suerte, en los corrales o parideras donde hubiera , además, algo para alimentarse. Las ovejas y las cabras, en el aprisco, a resguardo del temporal.
Estar en la cama y escuchar el golpeteo de las gotas sobre el cristal de la claraboya, o incluso en la lona de la tienda de campaña  a buen recaudo de la inundación exterior, hay que vivirlo para apreciarlo. Son las doce y no ha parado de llover y los truenos, lejanos, todavía retumban cual tracas tardías. Según el Meteosat, todavía tenemos para rato hasta que pase la borrasca que se cierne sobre el Delta del Ebro.
He tenido que sacar a Laika a hacer pis, arropado de una forma pintoresca. Tenía la ropa impermeable y el paraguas en el coche así que me he protegido del agua.... de una forma cómica, para hacerme una foto. Por fin, solo ha hecho pipi a la espera de que escampe y podamos salir para hacer popo.

UN HOMBRE AFORTUNADO

Llevaba un hacha en la mano cuando tomó posesión del nidal. Más de uno, sintió un nudo en el garganchón porque los testículos se le pusieron de corbata. Lo vio como a un Júpiter tronante, vengativo y terminator.

LA AMÓ EN CONTRA DE SÍ MISMO

QUE LA FIERA YA MURIÓ

Nadie le tema a la fiera

que la fiera ya murió,

la votación del Congreso

a Rajoy se ventiló.

EL BALNEARIO DE CIFUENTES

Este año me ha tocado participar en las vacaciones (bueno, vacaciones, vacaciones… en esa situación estoy todo el año) con que el IMSERSO subvenciona a los hoteles y balnearios españoles para que permanezcan abiertos y de esa forma, mantener entretenidos a los trabajadores que estarían inactivos y en el paro. Se trata del Balneario Hervideros de Cofrentes. A mí me pilla a más de cuatro horas en coche, pero merece la pena el esfuerzo.

A MI MADRE, NIÑA

Este será el último post del blog a día de hoy.

He escuchado esta historia muchas veces a mi madre, pero no alcanzaba a comprenderla. El otro día, me senté a su lado y a base de preguntas, al final entendí lo que quería decir.

Cuando mi madre era niña, quizá menos de diez años —¿acaso os extraña? en aquél tiempo así funcionaba la sociedad—, la habían enviado a pastorear las ovejas al monte, por Zorrolabarga. Tenían allí una paridera donde por la noche dormían los animales.

Pongamos que a mediodía, se puso a comer la merienda que le habían puesto en el morral. Un abejorro atontao, pasó por allí y la asustó. Ni corta ni perezosa, llorando, encerró de nuevo a las ovejas y se volvió al pueblo.

A mitad de camino de casa, unos dos kilómetros, había una paridera, Las Madillas se llama el paraje, y en el tejado había un búho lanzando su característico canto. Uuuuuuuhhhhhhh

Lo que le faltaba. Temblando de miedo, llorando y aterrada por culpa del búho. Si antes corría, ahora volaba. En las afueras del pueblo, se refugió en unos chaparros que todavía existen y hasta que no se hizo la hora de volver a casa, aguantó estoicamente. Al fin pude comprender la historia del búho que la asustó en la paridera de Las Madillas.

Pero tuvo suerte de que nadie la viera. A mí, ella, me mandó una vez a coger rosa, cuando ya estaba hasta las tetas de azafrán, y me volví sin coger lo que había. A la tía María, madre de Eliseo, le faltó tiempo para decirle que tenía el zafrán azul. Chivata. Tuve que volver a coger las flores que antes había dejado allí.

PD.- Yo hice ese mismo camino, andando, y tan niño como ella y esa misma paridera, a pesar de estar alejada del camino, siempre me dio miedo.

Este es el post que cerrará el recopilatorio de entradas escogidas de mis blogs durante los doce últimos años. He querido que sea un recuerdo de mi madre.

ME ENAMORÉ DE UN CADÁVER

Ayer tarde/noche, en la 1 de TVE, vi una película protagonizada por Alfredo Landa y Emma Cohen, entre otros. El guión trataba de una boda por poderes en la cual la novia era Emma y el "novio" postizo, Alfredo. No voy a explicarla aquí, solo diré que Emma, dos años mayor que yo, en la película veinteañera o así, encendió mis sentimientos.

Viuda -no sé si de hecho o de derecho de Fernán Gómez- murió en 2016. Joven, de 69 años (toco madera). Siempre me llamó la atención, pero ayer quedé prendado de ella. Caponata en los juegos infantiles de mis hijas, sus ojos azules son inolvidables.

Siempre es bueno que algo, alguien te renueve y remueva los sentimientos y en este caso, me encanta aunque sepa que me enamoro de un cadáver.

LA CUEVA DEL DRAGÓN

En mi pueblo, nunca había habido ladrones (digo dragones ¿en qué estaría pensando?). Eso sí, ogros, varios y alguno, causante de gran temor entre el vecindario y sobre todo entre la chiquillería. Uno en concreto, tenía fama de comerse a la gente cruda para desayunar, así que no era extraño ver huir a los rapaces en cuanto barruntaban su presencia, a distancia prudente, por si acaso. De este modo, había logrado que sus propiedades, las frutas y lechugas en el caso de los críos, fueran intocables; ya se guardarían de acercarse a su huerto como de mearse en la cama. Los pastores, se alejaban de sus sembrados no fuera a estar por allí escondido escopeta en mano.

MELANCOLIA

Hoy he realizado un viaje a dar vuelta a mi casa mediterránea, que ya dice el refrán que: "hacienda tu amo te vea y si no que te venda". El cielo plomizo y cubierto al salir de casa. Frente a Pina de Ebro, la riada que lleva días ocupando y preocupando a los ribereños a lo largo de la ribera del Ebro, se ha adueñado de los campos, llega hasta la misma autopista y según me ha dicho el vecino antes de salir, han tenido que evacuar a bastante gente en esta localidad; parce ser que aquí la afección ha sido mayor que en los pueblos de la ribera alta, a pesar de estar anegados todos los campos susceptibles de ello.

ITV

Acabamos de pasar la ITV. El coche muy bien, sin embargo a mí, me cuesta una enfermedad; desde que una vez llegué a la revisión con los frenos ardiendo. Acudía de un taller donde se suponía me los habían arreglado  a consecuencia del rechazo anterior en la itv. A mi también me fallan los frenos, las bisagras y además, con goteras. Eso sí, de momento no pierdo aceite.

Hay siglos que uno no está para nada. En fin, otro año será.

DIOS, NO ES INFALIBLE

Sobre Dios, cuentan, dicen y no acaban; que es infalible, omnipresente, omnipotente, en fin, la hostia. Y no, no es cierto. Como diría el engendro de Marichalar y la Elenita, es un flojo. No ha dado pie con bola desde que puso la mano o el ojo, encima de este miserable planeta.

AGRADECIMIENTO

Este es el comentario, sin duda benevolente, que mi amigo Don Kendall ha dejado en la web de amazon donde se expone mi libro. Muchas gracias



Me gusta el modo desenfadado de este autor para contar sus historias. De algún modo logra convertirlas en Historia con mayúscula, de una zona de España no muy conocida. Su forma de contar los relatos con la fantasí­a de una infancia recuperada, hace que el lector se entregue a la lectura y disfrute de esta zona de Teruel. Ya el comienzo se sitúa en el cerro de San Ginés, en el que hay una ermita en la que el atrio pertenece al municipio de Rodenas y el cuerpo al de Peracense. Los juegos de palabras, retruécanos y una sintaxis muy especial en ocasiones contribuyen a que a medida que va leyendo el lector se sienta cada vez más integrado con esos personajes que vuelven a cobrar vida invocados por Juanito, Pepeluí­, Chusma y el ratón Agapito. Recomendable para soñar un poco con tiempos de una infancia recobrada y reconstruida.

TIRANT LO BLANC

Cuando estuve en la "guerra", en el periódico Levante había una mini columna que se titulaba así. Pregunté y nadie supo darme una respuesta convincente de su significado. La verdad que no encierra ninguna relación criptica con algún personaje, hecho o suceso, más o menos digno de recordar. Quizá fue un personaje del año la pera pues su traducción, libérrima, sería Tirante, el Blanco; no tirando al blanco o algo similar.

TONTOS DE CAPIROTE (O DE LOS COJONES)

Estos días de semana santa pasean las ciudades y pueblos de Egpaña, unos individuos vestidos de Ku Klux Klan.

Criticamos, yo el primero, a esos talibanes que ocultan a la mujer bajo unos sacos con arpillera pero estos, talibanes al fin y al cabo, se ocultan asimismo bajo trajes con capirote de lo más variopinto. Me parece de una petulancia y arrogancia insufribles. Hoy, la religión católica, está tomando los dineros, los edificios, la dirección de la nación y las calles, de la mano de un gobierno ladrón, delincuente y criminal. Ni unos ni otros, son gente de fiar. Son delincuentes y mala gente.

DE TRACA

TOCADO Y HUNDIDO

Paseando por el blog de KMarce, en busca del recopilatorio mensual y que ella se esforzó en aglutinar, caigo en un post que habla de la deriva de todos los escritores primerizos a contar su vida en las novelas. Autobiografías o contar cosas y vivencias en primera persona.

En primer lugar, por escribir, uno no se convierte en escritor. Eso debió decirlo alguien que se consideraba como tal y tenía cochina envidia de quienes, sin considerarse escritores, lo hacían mejor que él.

En todo caso, a mí, me ha dejado hundido en la más absoluta miseria moral pues, aun sin considerarme escritor, solo lo hago sobre hechos que me ocurren o rodean.

En un concierto, había un músico que desafinaba cosa fina. Uno de los espectadores/oyentes se levanta y grita hacia la orquesta:
- A ver ese músico cabrón, que se calle el hijoputa.
A lo que el director se vuelve y le responde:
-¿Quién ha sido el hijoputa que ha llamado músico a este cabrón?

El ferrocarril minero de Sierra Menera

COMENTARIOS A MI LIBRO. FÍSICO

Aunque lo más posible es que, quienes venís de Literautas, entréis directamente al link que he dejado allí, si alguno leéis esta entrada y os pica el trasero porque os gustaría ver algún día vuestros relatos e historias impresos en un libro sin más pretensiones, esta es una posibilidad al alcance de la mano para lograrlo.

De mi libro, contenido, sé lo suficiente por la cantidad de veces que lo he leído. Del continente, creo merece la pena sino tienes pretensiones de alcanzar el Planeta o el Nobel. Es un libro de tapa blanda, que sirve para lo que se ha editado: para leerlo y para que el autor, queriendo algo más que un libro de espirales, lo logre. No cuesta nada, excepto cuando lo compras que has de pagar los gastos de impresión y envío. Cosa natural. En cualquier otra editorial, en autoedición, me cobraban más de 300 € por lo mismo. Y además, si vendían alguno, se quedaban con la parte del león y los derechos. 

Animaros. Merece la pena. Yo seguí las indicaciones de un escritor -éste con libros publicados- que había optado por esta opción.

MI NIÑA Y YO, CUMPLIMOS AÑOS

Hoy, comienza una nueva década para mí. Nada me gustaría más que esta fuera prodigiosa y alcanzar la siguiente en plenitud de facultades físicas y mentales. Difícil papeleta cuando ya hoy estamos jodidos y llenos de raclas; pero en fin, haré lo posible por aguantar aunque no sea más que para joder -es un decir, no lo haría ni regalada- a fulanas como la Villalobos y las de su calaña.

Alzo mi copa por mí y todos los de mi quinta. Los presentes y los ausentes.

DIARIO DE UN GLÓBULO, ROJO

Esta tarde, tras un rato de descanso, he acometido la difícil tarea de seguir el culebrón que por circunstancias ajenas a mi voluntad llevo tiempo visionando (joder que palabro). Me he piscoanalizado llegando a la conclusión de que su seguimiento es producto de la imposibilidad de huir de él. Nadie me obliga a verlo, pero si no lo hago, ¿cómo diantres (coño) voy a quemar esa hora de reloj y tarde?