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¡¡Por fin lo hallé!!
Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para callarse.
lunes, 31 de diciembre de 2012
BALANZE DEL AÑO QUE ACABA
Todo, o casi todo, en este cochino mundo tiene dos puntos de vista: medio lleno o medio vacío. Podemos extrapolarlo a cuanto deseemos. Visto desde el lado positivo, podía haber sido peor. Desde el otro lado de la botella, podía haber sido mucho mejor. Así, el que no se consuela es porque no quiere.
Desde el lado literario del asunto, no debo quejarme. Finalista del Planeta y en lista para el Cervantes. Ese ha sido el motivo de mi desasistencia al blog, le ponía los cuernos en otra parte. Tendencia, y pendencia, que mantengo. Maldije a los premios literarios, pero la carne es débil. Me apunto a un bombardeo y hasta hay veces que lo escrito merece un premio: al menos deberían darme el de la constancia. No deja de tener su aquel el hecho de que lo único que hay publicado con mi nombre, lo escribiera otra persona. No tengo verguenza ni pundonor. Lo principal es escribir, aunque a veces cueste demasiado. Como dijo Newton Jones, dame un punto de apoyo y te escribiré un artículo, sin la musa, nos vamos ¡¡a la mierda!!. Pero aquí cada día que pasa, me cuesta lo indecible pergeñar un miserable post.
Del resto mejor no hablar. Corramos un estupido velo. No nos metamos en política, aunque pienso que en tanto no saquemos los tanques a la calle, nos sacarán los ojos y nos mearán en los agujeros. Ruego a dios o a quien corresponda, que a ver si hay suerte y nos libran de la líder esa.
Y A QUIEN DIOS SE LA DE, QUE SAN PEDRO SE LA BENDIGA. AMEGUEN.
QUE TENGAS BUEN AÑO, AMABLE VISITANTE.
Desde el lado literario del asunto, no debo quejarme. Finalista del Planeta y en lista para el Cervantes. Ese ha sido el motivo de mi desasistencia al blog, le ponía los cuernos en otra parte. Tendencia, y pendencia, que mantengo. Maldije a los premios literarios, pero la carne es débil. Me apunto a un bombardeo y hasta hay veces que lo escrito merece un premio: al menos deberían darme el de la constancia. No deja de tener su aquel el hecho de que lo único que hay publicado con mi nombre, lo escribiera otra persona. No tengo verguenza ni pundonor. Lo principal es escribir, aunque a veces cueste demasiado. Como dijo Newton Jones, dame un punto de apoyo y te escribiré un artículo, sin la musa, nos vamos ¡¡a la mierda!!. Pero aquí cada día que pasa, me cuesta lo indecible pergeñar un miserable post.
Del resto mejor no hablar. Corramos un estupido velo. No nos metamos en política, aunque pienso que en tanto no saquemos los tanques a la calle, nos sacarán los ojos y nos mearán en los agujeros. Ruego a dios o a quien corresponda, que a ver si hay suerte y nos libran de la líder esa.
Y A QUIEN DIOS SE LA DE, QUE SAN PEDRO SE LA BENDIGA. AMEGUEN.
viernes, 28 de diciembre de 2012
SIN PERDÓN
DICEN LOS DIARIOS QUE HAN ENCONTRADO EL CADÁVER DE LA NIÑA DE 16 MESES QUE FUE ROBADA A SU MADRE.
A MI ME RESULTA INCONCEBIBLE QUE UNA PERSONA PUEDA COMETER ESAS ATROCIDADES, COMO EL HIJOPUTA QUE MATÓ A SUS HIJOS, ETC.
ME IMPORTA UN CARAJO LA OPINIÓN DE LA GENTE QUE DICE LO CONTRARIO. EN ESTOS CASOS, EN EL MOMENTO QUE DEJAN DE SER PRESUNTOS, A ESTOS ASESINOS DEBE APLICÁRSELES LA LEY DEL TALIÓN. SIN PERDÓN.
A MI ME RESULTA INCONCEBIBLE QUE UNA PERSONA PUEDA COMETER ESAS ATROCIDADES, COMO EL HIJOPUTA QUE MATÓ A SUS HIJOS, ETC.
ME IMPORTA UN CARAJO LA OPINIÓN DE LA GENTE QUE DICE LO CONTRARIO. EN ESTOS CASOS, EN EL MOMENTO QUE DEJAN DE SER PRESUNTOS, A ESTOS ASESINOS DEBE APLICÁRSELES LA LEY DEL TALIÓN. SIN PERDÓN.
martes, 25 de diciembre de 2012
lunes, 24 de diciembre de 2012
Yo soy "la voz de uno que clama en el desierto"
Evangelio de Juan 1:19-23
1:19 Este es el testimonio de Juan, cuando los judíos enviaron de Jerusalén sacerdotes y levitas a preguntarle: --¿Quién eres tú? 1:20 Él confesó y no negó. Confesó: --Yo no soy el Cristo. 1:21 Y le preguntaron: --¿Qué, pues? ¿Eres tú Elías? Dijo: --No soy. --¿Eres tú el Profeta? Y respondió: --No. 1:22 Entonces le dijeron: |
--¿Quién eres? Tenemos que dar
respuesta a los que nos enviaron. ¿Qué dices de ti mismo?
1:23 Dijo: --Yo soy "la voz de uno que clama en el desierto: Enderezad el camino del Señor", como dijo el profeta Isaías.
jueves, 20 de diciembre de 2012
FELIZ NAVIDAD
A cuantos transiten por este camino virgen, poco hollado.
De jodernos vivos, ya se encargan a diario los hijos de ppsoe, así que hasta que no saquemos los tanques a la calle, no nos harán puto caso. Mientras tanto, salut y força al cunut, caminantes.
Y si tenéis fobia a los catalanes, recordad que, en Aragón, hay excelentes cavas.
De jodernos vivos, ya se encargan a diario los hijos de ppsoe, así que hasta que no saquemos los tanques a la calle, no nos harán puto caso. Mientras tanto, salut y força al cunut, caminantes.
Y si tenéis fobia a los catalanes, recordad que, en Aragón, hay excelentes cavas.
martes, 18 de diciembre de 2012
viernes, 14 de diciembre de 2012
PERSIGUIENDO UTOPÍAS
Por querer conquistar tus amores
perseguí tus azules miradas
que guardé sin vencer mis temores.
Que guardé sin vencer mis temores
al versar las historias pasadas,
recordando los besos traidores.
Recordando los besos traidores
yo temí mis quimeras soñadas,
al tener mis esencias cansadas...
por sufrir en el alma dolores.
Por sufrir en el alma dolores,
yo no pude dejarlas ancladas
perseguí tus azules miradas
que guardé sin vencer mis temores.
viernes, 7 de diciembre de 2012
Aparcamiento
Por circunstancias, debo desplazarme en la ciudad y buscar aparcamiento para el buga en el barrio o zona a la que me desplazo. Saturado de vehículos por falta de garages subterráneos que absorvan la población automovilística autóctona y la volante, a veces me desespero por no poder encontrar una plaza donde dejar el auto. En ocasiones, demasiado lejos de mi destino. Por eso, tengo síndrome de aparcamiento y cada vez con más frecuencia, los huecos sin coche que veo, despiertan en mí una mezcolanza de acaparamiento enfermizo cuando no una rabia infinita al recordar el tiempo que he perdido en buscar un lugar donde aparcar y que en ese lugar, se desaproveche de una forma tan libertina un hueco de asfalto urbano. No, no hay derecho a tanto despilfarro. Así nos va.
jueves, 6 de diciembre de 2012
POBRE ESPAÑA
No me calienta nada la Constitución que celebra hoy esta tierra llamada España. ¿Porqué?
Como canta El Abuelo en una de sus canciones, porque "desde tiempos a esta parte, vamos camino de nada". Echar una vista alrededor de la sociedad, deprime. Indigna ver a tanto político delincuente e incapaz para buscar el beneficio de la población, en tanto son sumamente eficaces a la hora de trincar los dineros públicos en su beneficio y el de sus amigotes.
Rebela comprobar como esos políticos delincuentes, han destinado, de momento, más de 106.000 MM de € para salvar el culo a unos bancos depredadores en tanto al ciudadano lo exprimen cada día más. PARADOS, Salud, Educación, Servicios Sociales, Pensiones.... Todos hemos de pagar tanto crimen impune de tanto chorizo inútil
Por eso, a mí, esta Constitución no me calienta. Pero nada , nada. A pesar de ello ¡VIVA LA PEPA!
http://blogs.publico.es/dominiopublico/6222/el-expolio-social-del-que-no-se-habla/
Como canta El Abuelo en una de sus canciones, porque "desde tiempos a esta parte, vamos camino de nada". Echar una vista alrededor de la sociedad, deprime. Indigna ver a tanto político delincuente e incapaz para buscar el beneficio de la población, en tanto son sumamente eficaces a la hora de trincar los dineros públicos en su beneficio y el de sus amigotes.
Rebela comprobar como esos políticos delincuentes, han destinado, de momento, más de 106.000 MM de € para salvar el culo a unos bancos depredadores en tanto al ciudadano lo exprimen cada día más. PARADOS, Salud, Educación, Servicios Sociales, Pensiones.... Todos hemos de pagar tanto crimen impune de tanto chorizo inútil
Por eso, a mí, esta Constitución no me calienta. Pero nada , nada. A pesar de ello ¡VIVA LA PEPA!
http://blogs.publico.es/dominiopublico/6222/el-expolio-social-del-que-no-se-habla/
viernes, 30 de noviembre de 2012
HIJOS DE PPUTA
Os deseo todos los males para vosotros y vuestras familias, CABRONES Y CABRONAS.
http://www.elplural.com/2012/11/30/rajoy-incumple-la-unica-promesa-que-le-faltaba-por-romper-se-burla-de-los-pensionistas/
http://www.elplural.com/2012/11/30/rajoy-incumple-la-unica-promesa-que-le-faltaba-por-romper-se-burla-de-los-pensionistas/
sábado, 24 de noviembre de 2012
A TUS PIES
Otro punto de vista
Han sido necesarios muchos años para llegar a apreciar lo que no era necesario buscar fuera
viernes, 23 de noviembre de 2012
jueves, 22 de noviembre de 2012
LADRONES DE SUEÑOS
Últimamente se me ocurren ideas raras, como los tres postes anteriores y el presente. En este catálogo de ladrones, los de sueños son los peores, los más peligrosos aunque a veces no sepamos descubrirlos a tiempo. De niños, nos asustan con cualquier cosa para que hagamos o dejemos de hacer esto o aquello. Como si los niños, por sí mismos, no tuvieran suficientes miedos sin necesidad de que externamente les insuflen más temores. El Coco y el Hombre del saco, serían los más generalizados pero los habría a cientos en cualquier lugar. Chupasangres, Sacamantecas, Brujas... Al coco no se le podía ver nunca, era un personaje que asustaba y robaba el sueño solo con nombrarle; cualquier persona cercana al infante era suficiente coco como para fingir esa pantomima. El Hombre del saco, podía resultar más veraz pues cualquiera que llevara un saco al hombro, era candidato a robar los sueños; de hecho, en el saco portaba los sueños robados, aunque fueran coles o alfalfa. En ambos casos, los dos personajes robaban los sueños y los niños lejos de dormirse, con el temor cuando no el terror del recuerdo de ambos "malos", permanecían insomnes. Años más tarde, serían otros personajes quienes les robarían los sueños: la vecina o el vecino de enfrente, los estudios o el trabajo, hasta los propios padres sin queriendo podían ser los presuntos ladrones. Cada cual podría enumerar la cantidad de ladrones de sueños que en su vida han sido. Pero hoy en día los ciudadanos tenemos dos tipos de ladrones de sueños comunes: los políticos y los banqueros. Tanto unos como otros simplemente nos roban, descaradamente, impunemente, sin ocultarse, tanto los sueños como los dineros, cuando no la vida. Hace años recuerdo un eslogan o grafiti de la CNT que decía "obrero despedido, patrón colgao". Pero hoy se ha perdido el empuje y la rasmia y al parecer se prefiere vivir de la pensión del abuelo o la abuela que salir a defender los sueños robados por esos delincuentes de guante blanco y cara dura. En ambos casos, la mejor corbata sería una buena soga de cáñamo resistente, tanto, como para hacerles recapacitar y devolver tantos sueños robados .... a/y tantos millones.
martes, 20 de noviembre de 2012
SEGURATAS
No sabría decir con rotundidad
quienes me causan más alergia, si las avispas o los seguratas. Por razones
evidentes, a las primeras las mato, si puedo, sin ningún remordimiento, incluso
con placer; por los segundos… no derramaría una lágrima. Y es que cada cual cuenta
la feria según le va. Ciñéndome a los segundos pues de las otras ya opiné,
siempre los he considerado parásitos, caparras adheridas a los huevos de otros
que trabajan y sudan por ellos. Sin contar que siempre están al servicio de sus
amos, lo cual es normal, pero no siempre esos amos son trigo limpio. Sé que
generalizando se puede ser injusto, cosa que me trae sin cuidado tratándose de
individuos que siempre son sicarios al servicio de, nunca personas para ayudar
a. Se comportan de forma agresiva y con chulería, como el cherif del puticlú;
algunos, muchos, aprovechan su situación
y circunstancia para sacar fuera la mala bestia que llevan dentro, amparados la
mayoría de las veces en la fuerza y la impunidad. Algo que últimamente estamos
viendo con demasiada frecuencia entre ellos y sus primos hermanos, los
antitodoloquesemenea. En cierta ocasión, en la feria de muestras, mis hijas y
mi mujer atendieron un stand ajeno. El último día, de otros stands les
regalaron unas piezas artesanas de barro que habían confeccionado. Como era
lógico, había que salir por la puerta y tras la hora de cierre. El hijoputa del
segurata, a pesar de decirle que éramos gente que salía de trabajar, nos
impedía salir con los objetos regalados. Harto ya de discutir con él, y de
cagarme en su puta madre, arrojé de mala hostia la cerámica contra el suelo con la
sana intención de que no se beneficiara de ella tras marchar nosotros. Peores
consecuencias pudo tener otro episodio que me tocó vivir en el trabajo. Fueron
pésimas las consecuencias, dos meses de suspensión de empleo y sueldo a un tris
del despido. ¿Razón? El afán de protagonismo que tienen estos perros holgazanes
y parásitos. José Antonio Sarto Carrasco. Jamás se me olvidará ni tu jeta ni tu noimbre, CABRÓN. ¿Qué porqué la
sanción? Por llevarme un coche bajo el brazo. Por nada, no robé nada, cumplí
con exceso mi trabajo; eran vacaciones con la fábrica cerrada, había trabajado demasiado y tras enseñarle el bolso en la garita de salida, me marché haciendo oidos sordos a su requerimientos. Aquél parásito desbordó mi paciensia; pero el muy cabrón en su desmedido interés por
descollar, tambien cumplió el suyo con exceso. Aquella
política antiobrera, auspiciada por el jefe de seguridad, otro trepa, le
reportó a la empresa media jornada de huelga -no había sido yo el único
represaliado-, al mentado jefe de seguridad el puesto y a mí, tras el juicio en
Magistratura, diez días de sanción para no dejar en mal lugar a la empresa, -que
no cumplí-, pues mis jefes sabían lo
injusto que había sido el trato. Sin embargo, los robos, se cometían por los jefes que sacaban en sus coches diversos materiales y a éstos, nunca los controlaban.
Como nunca me he cortado un pelo,
escribí al presidente de la multinacional quejándome del trato recibido. No se
me comió ni hizo nada, bueno o malo, aunque se informó. Él sin embargo, años
más tarde, acabó despedido de la organización por chorizo. Pero eso sí, se iría
forrao. Por el antes mencionado segurata/apagafuegos y por el cabrón del
jesuita, sería capaz de emborracharme con cava si me entero que un día han
acabado con las tripas fuera (yo no seré, de no ser un cobardica, años haría
que se las habría sacado a ambos dos). Por supuesto, el cava de Aragón, que lo
hay y muy bueno.
domingo, 18 de noviembre de 2012
ASESINATO DE UNA MOSCA (COJONERA)
Ni entiendo ni participo de esa afición e interés que los ¿entomólogos? tienen por estudiar, clasificar y sobre todo conservar a algunas clases, razas o tipos -qué más da como los denominen- de insectos. Primero, para respetarles a ellos como bichos raros, habrían de decirme los beneficios que reportan a la humanidad, o sea yo, muchas clases, razas o tipos de bichos raros, especialmente cuando se convierten en moscas o avispas cojoneras. Y no digamos mosquitos, que haberlos haylos a millones y que ahora, en verano, nos invaden, literalmente, haciendo estragos entre la población costera y del valle del Ebro. En verano, en el jardín, se te comen por todas partes. Mira que se está bien en la terraza, pero es imposible estar. Crees que por llevar alguna prenda encima, te vas a librar de sus picotazos ¡riau!; enseguida, bajo el jersey, la camisa o los pantalones, descubres un rosetón enorme, que te proporciona una desazón insoportable y que seguramente te va a alegrar las próximas noches. No hablemos de la mosca negra, verdadera asesina de piernas y brazos descubiertos, que hace estragos y manda al personal a urgencias a causa de la hinchazón y los moratones que acojonan al sufridor de su visita. El cambio climático, está beneficiando la aparición y reproducción de estos y otros especímenes, malignos, molestos y urticantes. Hasta la mosca propagadora de la malaria, se teme que en nada, pueble nuestras riberas. Por eso y otras muchas cosas más, a una mosca que se ha atrevido a invadir mi cocina, tras una haberle dado una oportunidad de abandonarla, la he asesinado con saña, alevosía y sin misericordia. Y lo mejor de todo: sin remordimientos. Y ahora me voy, que he de echar el arroz para comer.
sábado, 17 de noviembre de 2012
HELP, PLEASE
Necesito que algún alma caritativa que pase por aquí, sea tan amable de hacer una lista de los mejores post, en su opinión, para reunirlos en un libro. Muchos zenkius.
QUIERO SER LIBRE
Quiero ser libre.
De angustias y sueños peregrinos,
de quimeras más o menos consumidas;
de su presencia tantas veces deseada
y otras tantas o más, desvanecida.
De ilusiones en fragmentos esparcidos,
por la vía estrecha de mi vida;
de mesetas ocultas tras la niebla
por cónsules traidores saqueadas;
de mis miedos y terrores enquistados,
en el fondo de mi alma corrompida.
Hace tiempo que mi tren descarriló
en un túnel angosto y sin escape
¡Cuán larga y oscura está la noche!
Hay demasiada gente, esto me abruma
¿no tienen otra cosa, otra faena
en que distraer su excursión eterna?
¿No oye doblar las campanas, madre?
No apague la luz, que no es de día,
debo hallar las huellas del sendero,
y la oscuridad, ya lo sabe, me da miedo.
De angustias y sueños peregrinos,
de quimeras más o menos consumidas;
de su presencia tantas veces deseada
y otras tantas o más, desvanecida.
De ilusiones en fragmentos esparcidos,
por la vía estrecha de mi vida;
de mesetas ocultas tras la niebla
por cónsules traidores saqueadas;
de mis miedos y terrores enquistados,
en el fondo de mi alma corrompida.
Hace tiempo que mi tren descarriló
en un túnel angosto y sin escape
¡Cuán larga y oscura está la noche!
Hay demasiada gente, esto me abruma
¿no tienen otra cosa, otra faena
en que distraer su excursión eterna?
¿No oye doblar las campanas, madre?
No apague la luz, que no es de día,
debo hallar las huellas del sendero,
y la oscuridad, ya lo sabe, me da miedo.
Aquí ha de ser.
jueves, 15 de noviembre de 2012
PIQUETES (VIOLENTOS) POLICIALES
Quienes hundimos nuestros orígenes en la primera mitad del pasado siglo, peinamos canas (nos quedan pocas) decían antes, recordamos a la perfección la represión ejercida por la policía, los grises, en sus mejores tiempos. Hoy en día, solo es necesario asomarse a cualquier ventana tonta no manipulada para verificar la vuelta en todo su esplendor de los herederos de aquellos "delincuentes uniformados", como los definió hace poco un agredido barcelonés del 15M. En aquellos años, los integrantes de "las fuerzas de seguridad" procedían de los escalafones más bajos de la sociedad que trataban de huir de su estatus social, cuando no del hambre. Hoy ocurre lo mismo. Amparado por una gorra de plato, cualquier español se cree ungido por una autoridad incuestionable y suprema; éstos , además, portaban porra y pistola para ejecutar sus desmanes. Nada ha cambiado, lo estamos viendo día a día; son felices, se encuentran en su salsa repartiendo violencia a diestro y siniestro de forma indiscriminada. Se escudan en su uniforme y en el anonimato de forma cobarde, protegidos y espoleados por sus superiores, para sacar fuera de sí lo más primitivo de su ser. Se incrustan entre las legítimas protestas para armar camorra y reventar los actos de reivindicación. Son como jaurías esperando el toque a carga para, escondidos tras sus gafas de macarra de discoteca, masacrar a cualquiera que se les ponga por delante. Les trae sin cuidado el dolor ajeno como nos están mostrando día a día sus actuaciones. Quienes les mandan, también son los herederos de aquellos otros que al grito de "la calle es mía", tiñeron de sangre y dolor a muchas familias obreras españolas. Y es que a las víboras hay que cortarles la cabeza; quienes se compadecen de ellas y las arropan al calor de su pecho, acaban por ser víctimas de sus mordeduras, de su veneno. El odio acumulado por unos y otros durante el 15M, cuando no les permitieron reprimir las movilizaciones, hacen que la brutalidad y la violencia sean las máximas que les impulsan en este nuevo periplo, cada vez más dictatorial y antidemocrático.
Una mujer rueda por las escaleras del metro empujada por las "fuerzas del orden"
Esta ciudadana ha perdido el ojo por un impacto de bala de goma en Barcelona
Fuente: eldiario.es
martes, 13 de noviembre de 2012
TAMBIEN HARÉ HUELGA MAÑANA
Si en mis manos estuviera, haría una revolución para acabar con toda la clase política que nos está arruinando en tanto ellos siguen con su autismo, pero forrándose a nuestra costa. Para qué poner ejemplos: mires donde mires, la corrupción más absoluta campa a sus anchas en tanto el pueblo, los ciudadanos, siguen manteniendo a estos delincuentes -políticos y banqueros- con sus impuestos. Son como el cuco: tras asesinar a los pollos del nido que ha ocupado, engorda a costa de los padres de los asesinados.
lunes, 5 de noviembre de 2012
SENTIDO DEL HUMOR (Y DEL AMOR)
Como era de rigor, hice la visita al cementerio del pueblo a cumplir con la tradición
inherente al día de Todos los Santos. Siempre se curiosea porque siempre hay
algo que te llama la atención a pesar del más que previsible repelús originado
por ese tipo de visitas en el personal, y al que yo, no soy ajeno. Hubo dos
esquelas (o como les llamen) que me llamaron la atención: la que reproduzco
aquí y otra que me puso un nudo en la garganta, no se muy bien porqué, mas no
lo pude evitar. La primera de ellas, rezuma un inmenso amor de quien tuvo la
osadía de escribirla hacia la persona que siendo éste niño, -(así nos lo aclaró
quien dijo ser sobrina del finado, y que mostró su rechazo, debiendo al menos
expresar su respeto)- su abuelo se la enseñó. Obra por delegación del ausente o
iniciativa del nieto, a mí me llamó poderosamente la atención hasta el punto de
fotografiarla con el fin de incluirla en un post de mi blog.
A la otra, sin duda también cargada con un profundo dolor, aún sigo sin hallarle explicación. Algo así como: “…aun nos quedan muchas horas de amor……” “Tu esposa e hijas”. Creo fue esto último lo que en mi ánimo generó aquel nudo en la garganta.
PD.- El finado, perteneció a una familia cuyo apodo es "los ratones" y que además cojeaba. Mi mayor respeto para quienes nos han precedido en este valle de lágrimas (aunque no igual para todos ).
A la otra, sin duda también cargada con un profundo dolor, aún sigo sin hallarle explicación. Algo así como: “…aun nos quedan muchas horas de amor……” “Tu esposa e hijas”. Creo fue esto último lo que en mi ánimo generó aquel nudo en la garganta.
PD.- El finado, perteneció a una familia cuyo apodo es "los ratones" y que además cojeaba. Mi mayor respeto para quienes nos han precedido en este valle de lágrimas (aunque no igual para todos ).
sábado, 3 de noviembre de 2012
COLOMES
En los albores de mi
memoria, decir de mi conocimiento sería presuntuoso ya que empiezo a dudar de
haberlo tenido nunca, quedó grabada sin el más mínimo titubeo la cantinela que
en un momento del desarrollo de la ceremonia religiosa, o sea la misa, se
oficiaba. Le llamaban “la rogativa” y era ni más ni menos que la relación de
personas difuntas sobre las que se pedía, previo óbolo al mósen de turno, un
paternóster por el eterno descanso de su alma. Esta salmodia comenzaba
inexorablemente de esta forma: “Por el eterno descanso de las almas de Baltasar
y María Gómez, Paternóster”.
Durante mi estancia en el
pueblo en el próximo pasado verano/otoño, inquirí a mis parientes mayores, y en
concreto a mi tío, sobre varios temas y uno de ellos trataba de averiguar
quienes eran los finados. Me explicó que debieron ser los donantes de alguna o
todas las campanas de la iglesia, pues en una de ellas así figura “escrito” en
la misma. Quedé estupefacto pues con la de veces que habré estado en el
campanario, nunca se me ocurrió ilustrarme sobre los escritos que en ella, o
ellas, figuran. O falta de interés o escrito en algún latinajo indescifrable.
He de confesar que no fui nunca aguerrido atacante de las campanas; las traté
siempre con respeto y a distancia, lo cual no quiere decir que no las bandeara
cuando subía al campanario; había mozos que se colgaban de ellas para conseguir
darle la vuelta en una acción muchas veces temeraria según mi cobarde opinión.
Pero luego las abordaba junto al resto para intentar “encanarlas”. Significaba
que era tal la velocidad del volteo, que el badajo se mantenía sin tocar y
tañer al bronce.
Dispuesto a iluminar mi
ignorancia sobre la información obtenida, decidí que cuando el mósen, que viene
de fuera, tocara a misa el domingo, le esperaría y pediría permiso para subir
al campanario. Tal acción me libraría de posteriores posibles problemas. Así lo
hice y cuando salía de dar el primer toque, lo abordé realizando la petición y
el motivo que la inducía. “Soy nacido aquí y he subido cientos de veces al
campanario”. “Tenga cuidado que no se
como están las escaleras, prefiero que se caiga una campana a una persona”. “No
se preocupe, ahora voy por una linterna”. Así lo hice, más que nada para
tranquilidad de ambos ya que nunca empleábamos linterna alguna para subir o
bajar al campanario, aunque reconozco que existe un tramo bastante oscuro.
El abandono en el que encontré
tanto la escalera como el campanario es total. Las palomas, esos bichos por los
cuales sentimos tanta reverencia y admiración, los han colonizado y llenado de
sus mierdas, llamadas palomina. Construyen sus nidos en la escalera, -hallé dos
pichones ya grandes, hasta el punto que uno arreó escaleras abajo volando a
trompicones, y un nido con dos huevos-, y el campanario daba asco de como se
encontraba. Me resultó imposible poder discernir cualquier texto en alguna de
las campanas debido a las cagadas que sobre las mismas habían depositado las
piadosas aves. Como esperaba que de un momento a otro hiciera sonar el segundo
toque, esperé para que no me cogiera de improviso dándome un sobresalto. Tomé
algunas fotos del exterior y del interior, dando lástima las últimas. Pobres
campanas. Seguro que los anteriormente nombrados donantes, se revolverían en
sus tumbas de verlas en el estado actual; aunque ya lo harían cuando la citada
rogativa fue eliminada, desconozco el porqué.
Al bajar la escalera, tuve
oportunidad de fotografiar el nido con dos huevos y al palomo que había
quedado, y que como estaba a oscuras, no vio la mano que lo atrapaba; el flash
lo reflejó perfectamente en un rincón de los peldaños. Al llegar a la entrada
de la iglesia, el pichón ahuyentado volvió hacia la entrada de la escalera,
donde pende la cuerda para accionar el badajo de la campana de llamada a misa.
Como el tramo oscuro comienza allí, tengo para mí que el bicho la palmó pues no
sabría subir en busca de su hermano. No quise perseguirlo pues acudía personal
y pensarían mal, aunque seguro que más de uno me vio como ladrón de pichones,
ignorando el motivo de mi estancia allí. Esperé a que el cura viniera a dar el
tercer y último toque para darle las gracias pero en su lugar acudió un feligrés.
“Déjame, ya doy yo el tercer toque, que me hace ilusión” “Vengo por lo mismo”,
me contestó. “Pues démoslo al alimón”. Así, agarrados a la soga, lo hicimos
como dios manda, a la antigua; este cura, con siete u ocho badajazos, se
conforma y las mujeres no se enteran.
Para darle vueltas a esta, hay que echarle tres pares, por lo menos
De esta excursión saqué una
conclusión: hacienda tu amo te vea y si no, que te venda. Solo hay un problema:
la hacienda es de la iglesia excepto cuando hay que ponerlas, pues han de ser
los parroquianos o los gobiernos, en definitiva la ciudadanía, quienes con sus
dineros deben conservar los edificios. Son muy listos los curas, han puesto a su nombre
cuanto bien mueble o inmueble ha quedado al alcance de sus manos y luego lo han
vendido, como la casa parroquial del pueblo. Pasó a manos particulares sin
enterarse nadie de la venta ni del precio. Eso sí, el nuevo propietario es
primo hermano de un cura nacido en el pueblo. Al fin, todo queda en casa,
dineros incluidos.
viernes, 2 de noviembre de 2012
jueves, 1 de noviembre de 2012
BORRASCA
LLUEVE
Cuando despierto esta
mañana, oigo sobre la claraboya de la terraza de mi casa el repiqueteo de las
gotas de agua al caer sobre la misma. Deben ser gruesas o el aire las empuja
con fuerza. Este sonido es de los más placenteros que mi memoria archiva; no el
de las fuertes y amenazantes tormentas que te dejaban con el alma helada y en
un puño, sobre todo si pintaba granizo o caía algún rayo en la cercanía de
donde estabas refugiado. El trueno te dejaba acojonado, aunque el peligro ya
había pasado cuando lo escuchabas. La madre, que tenía más miedo que tu, te
aconsejaba no estar bajo la chimenea o cerca de las ventanas; así, aunque la
curiosidad te incitaba a ver que ocurría en el exterior, inexorablemente
acabábamos en el lugar más oscuro y recóndito de la casa o del lugar que era el
eventual abrigo del momento. Hasta que dejaban de escucharse los truenos; entonces
comenzaban los lamentos por la escabechina que habría causado el pedrisco en
las cosechas, los hortales e incluso en los tejados.
Arrebujado entre la ropa, mi
mente no para de divagar. Camina muy lejos en el tiempo recordando caminos que
debían haber sido hollados y no lo fueron. Mis manos, instintivamente, cobran
vida por su cuenta estimuladas por la memoria, cada vez más débil y desordenada.
A pesar de ello, viaja en el espacio y ve caer las gotas de las canaleras
pausadamente, haciendo un hoyete en el suelo y rebotando en un movimiento de
retroceso. En ese lugar, en mi adolescencia, me las tuve con los gorriones y
las gurriatas que quisieron saber algo más sobre lo que su curiosidad innata
les empujaba a averiguar. Como los gorriones, también huyeron en desbandada al
descubrir la verdad oculta, excepto una que embelesada, mantuvo en su mano el
recién prendido objeto. La huida no tardó en llegar al saberse abandonada.
Lástima que aquellas gotas de lluvia se perdieran en el suelo confundidas con
el resto.
Como una cosa llama a otra y
gracias al estímulo creciente, me animo a seguir el camino emprendido arrullado
por el continuo goteo en el tejado. Pero la falta de colaboración y el
desconcierto de mi imaginación, a pesar de los esfuerzos digitales, frustran mi
pretensión. Intento recrear fantasiosas imágenes virtuales, me cuesta centrarme
en la exploración y el recuerdo de aromas que antaño hacían florecer claveles
reventones. Como el rosal que ya agoniza poco a poco cansado de esperar a que
las rosas, pensadas y queridas para otro fin, se marchiten año tras año sin
llegar a los labios y las manos de el sabe quien y que nunca ha confesado. Ha
de conformarse con haber acariciado su cabello en un instintivo gesto amoroso quizá
de despedida eterna. Caigo en la cuenta de que nunca debí dejar pasar la
oportunidad de libar en su fuente el néctar de vida y ofrecérselo en un acto de
sublimación y entrega. Otrosí, la exploración tantas veces prometida y deseada
y nunca consumada del parque de Oriente.
lunes, 29 de octubre de 2012
SEXTEANDO
Josep acaba de comer y
decide tomarse, un día es un día, un carajillo de anís Castellana para endulzar
el amargor del café descafeinado. Si fuera normal, él no, el café, agotaría la
reserva de Valium. De cafetera exprés, aunque a él le gusta más ese otro tipo
de cafetera en la cual echas el agua y esta, caliente, cae sobre el café
haciéndolo más suave y aguado. En ambos casos resulta un engorro hacerlo para
una sola persona, pues tampoco es cuestión de atiborrarse de líquido que
posteriormente puede pasar factura. El primer contratiempo surge al ir a buscar
el anís. Grossen putaden, no hi ha. Bueno que sea un poco de brandy,
aunque..... mejor un chorrito de ron Matuzalem, que sabe dios quien lo habrá
traído (puede haber sido él, pero ya chochea).
Decide, como todos los días,
tumbarse un rato en el sillón de columpio a sestear. Cuando el tiempo lo
permite, sale a tomar el sol como los lagartos, pero hoy el viento Mistral
azota el exterior de la casa tumbando cuanto halla a su paso inseguro y
desguarnecido. El tendedor con la colada matinal, -en el “rastro” ha comprado
dos jerséis- ha ido por tierra, obligando a sujetarlo a la reja con un cordel.
Espera no tener que ir a buscarlo a las Columbretes.
¡Qué bien se está aquí! Se
repantinga y estira sobre el sillón apoyando los pies sobre el que utiliza en
el exterior, guardado en el interior para protegerlo de la lluvia. Intenta
hilvanar un pequeño sueño pero no hay modo. El gos del veí no fa res
excepte escorça sense raó. He comido como un pepe, nunca mejor dicho. Tampoco
ha sido tanto, normalito, solo que si lo comparas con lo que otras personas,
que puede que no tengan un bocado que llevarse al estómago… puedo considerarme
afortunado, cavila. Su cabeza no para de ir de flor en flor como un abejorro
impertinente y molesto, impidiendo cualquier atisbo de descanso del disco duro.
Para ayudar, algún que otro ronquido extemporáneo le devuelve al estado de
vigilia inconexa.
Últimamente le crecen los
enanos. Como en una yenka maldita, su mente salta de un lugar a otro y lo mismo
se ve monologando con nadie que con el lucero del alba. Situaciones
inconfesables lo sofocan. El subconsciente va por libre. Parece que su
temperatura ha ido en aumento y decide echar mano al termómetro. Aprecia cierta
calentura, lo cual lo desazona aún más. Será culpa de la maldita in/digestión, musita
pretendiendo engañarse. Prende por los pelos otro sueño hilarante en el cual se
halla ante una desconocida a la cual intenta hablar sin ningún resultado. No le
hace ni puñetero caso. Otro ronquido y despierta sobresaltado. Decide no
intentarlo más y navegar entre brumas. Prende la llama y se halla ante otro
espejismo. Acariciando su pelo, en silencio le pregunta si quiere casarse con
él. Hace falta ser canelo, ¿acaso crees que puede leerte el pensamiento? Cuando
está a punto de responder, el maldito móvil suena dejándolo con la miel en los
labios. Se cisca en todos sus muertos y más al comprobar que era un
televendedor que le ofrecía cambiar de operador telefónico. Sin ningún rubor,
lo envía a la mierda y decide dar por concluida una siesta que ha resultado de
todo menos placentera y le ha dejado un regusto amargo, ¿por el café? ¿o era un
tío? Bueno, nadie es perfecto.
De todo esto tienen la culpa
los langostinos, masculla entre dientes. Pues no haberlos comido, gilipollas;
para ellos seguro no fue un placer cuando los echaron a la olla. Y los
pelotazos de vino blanco y tinto de verano ¿no tienen nada que ver? le recuerda
su Pepito Grillo particular. ¡Ay señor! Si alguno te ha de joder, de la familia
ha de ser, refunfuña. Y se dá media vuelta.
domingo, 28 de octubre de 2012
EL ÚLTIMO MOHÍCANO
Esta persona es uno de los
referentes en mi juventud a pesar de tener varios años más que yo. Serían
incontables los momentos vividos a su lado y que la memoria se niega a recordar
o a olvidar, que de todo hay.
Todos le hemos llamado, y le
seguimos llamando, el Negro. No porque lo sea, sino debido a su tez morena
acrecentada con los soles y aires del campo donde ha pasado casi toda su vida.
Solo por una vez se fue a la capital, como los demás. Pero no aguantó, a pesar
de que por aquel entonces la empresa donde ingresó era muy buena pagadora con
sus obreros y había varios empleados del pueblo en ella. Lo suyo era el
pastoreo de las cabras del pueblo, las de todos. 400 o 500 animales que todos
los días del año debía llevar al monte, lloviera, nevara o hiciera un sol
aplastante. En invierno con las nevadas y la ventisca, se hacía imposible
siquiera salir a la calle y mucho menos a campo abierto. Él, sin embargo,
aunque solo fuera por unas horas, reunía a su rebaño y se acercaba a La Muela donde
las cabras esquivando la ventisca se encaramaban a los chaparros en busca de
las hojas con las que alimentarse. Al verano, se pasaba las noches en el monte
con su cabrada debido a que por el día los animales estaban amoscados.
Una mañana gamberra, en fiestas,
con un ladrillo imité la llamada que él solía hacer con una caracola gigante
para que las mujeres o los hombres soltaran a sus cabras de los apriscos,
corrales o parideras. Los animales acudían por si solos a la plaza aunque
aquella mañana hice madrugar a todos más de la cuenta, siendo ajeno él a aquel sacrilegio.
Episodios de caza vivimos
incontables y más cuando se compró una escopeta. ¿Dónde esté el sorche?
Preguntaba a mi madre. Aún creo llegó a trabajar un tiempo en la mina, de
conductor de dumpers y camiones, pero aquello duró poco. La mina siguió el
mismo camino del ferrocarril; cierre patronal sine die, pa secula seculorum. Por cierto que todavía me debe una boina que dejó como un colador de un tiro. Estábamos de ojeo en la Canaleja y como era novato le tiré al alto la boina en la creencia de que no le daría ni a la torre. Pagué caro mi optimismo.
La famosa noche de los
huevos en batalla robados a las mozas, yo preparé una sopa que le entusiasmó;
aún no se había casado.
Fuimos compañeros en la obra
de cimentación del nuevo poste de TV que por aquel entonces se instaló en san
Ginés ¿año 66/67? A picar en la roca viva y hacer los anclajes a base de barrenos
de dinamita. Lo recordamos a menudo. Sobre todo porque a un enteradillo de
Rodenas, al cual yo no puedo recordar, pero que según él le di unos revolcones
de sabiduría. Subíamos siguiendo la línea eléctrica del viejo repetidor, andando,
y bajar, lo hacíamos casi volando por el mismo camino. Años
de juventud; por la tarde, a la fuente a ver a las mozas; él, a la que sería su
mujer; yo, mejor me callo que este relato le pertenece. Creo que yo había
vuelto de Canet de Mar y me enrolé en darle al pico y la pala para apaciguar otros
fantasmas. Fue peor el remedio que la enfermedad.
miércoles, 24 de octubre de 2012
¡HAY QUE JODERSE!
domingo, 21 de octubre de 2012
LLUEVE y dicen que nos mean
En la claraboya del tejado de mi casa, repican las gotas de agua que mansamente caen del cielo. Esta tarde ha estado más de media hora lloviendo con ganas, pero se ha cansado pronto. Temo me voy a quedar con las ganas de ver u oir esos doscientos litros por metro cuadrado en doce horas con que nos llevan anunciando, amenazando, durante tantos días; lástima, no le deseo mal a nadie, pero ya que estoy aquí en el exilio, me hubiera gustado ver el espectáculo. Otra vez será. (Este es el primer post escrito en el nuevo aparato) Queda inaugurado. Ameuen.
martes, 16 de octubre de 2012
SOÑANDO QUE ESTOY DESPIERTO
Este, está siendo un año la mar de complejo y complicado. Todo ello unido a un clamoroso y sonoro silencio al que me veo sometido, hacen que me muestre remiso a publicitar mis andanzas y tribulaciones. Si el ser humano necesita siempre tener un motivo por el cual moverse, yo carezco del estímulo necesario para salir de la inanición. Hace meses que no escribo una letra, y no sé muy bien ni tengo claro el porqué lo estoy haciendo ahora; quizá sea debido a la falta o ausencia de un destinatario concreto pues de haber alguno, queda patente que, o ha huido, o jamás hollará estos lares. Lástima, ya conozco el guión y para mí carece de interés. Mis gritos no salen de mi garganta o tal vez no alcanzan su objetivo.
miércoles, 10 de octubre de 2012
AMO TU PIEL TENDIDA A MIS PIES
VI certamen Poemas Sin Rostro 2010-2011
45- Amo tu piel tendida a mis pies. Por warriorV
Atrápame en tu piel, en tus pasiones.
Haz que el tiempo me guarde ese momento
que provoca el incendio de mi carne,
y deja que tu fuego consuma mi tormento.
Atrápame en tu piel, roba mi alma
que de ti desespera entre suspiros,
insaciable de caricias que te esperan
transformando mis ansias en gemidos.
Atrápame en tu piel, que no me escape.
Quiero ser prisionera eternamente
de tu sed, de tu pasión, de tus te amo,
encerrada para siempre en el presente.
Atrápame en tu piel, méteme dentro.
Guárdame allí y queda también preso
condenado a la fuerza de mí abrazo
con tus labios envolviéndome en un beso.
Este poema se encuentra editado en un libro de la editorial promotora del certamen junto a muchos más
Este poema se encuentra editado en un libro de la editorial promotora del certamen junto a muchos más
Kami
(Autora)
Sólo un amor verdadero puede traducirse a palabras como tú lo has hecho. La pasión que expresas tiene matices de eternidad. Si alguien a quien amo me dedicara algo así, tendría la seguridad de estar en posesión no solo de su cuerpo, sino también de su alma.
warriorV
- El amor sincero calla,
el que se airea, infiel,
solo puede darte hiel
y se descubre canalla.
martes, 4 de septiembre de 2012
TIEMPOS DE IRA
y desconcierto. Cuando era crío y mi madre hacía unas sopas con huevo revuelto o de avecrem con una pasta como perdigones, no había gana que valiera, el desánimo y la desgana, de comer, se adueñaban de mí. Más o menos como me ocurre ahora ante el teclado. No tengo ganas de escribir, no sé de qué escribir y ante la "obligación" de decirle algo al blog, me siento vacío. Por faltarme, me faltan ganas hasta de insultar a los hijoputas de pp. Y es que claro, lo que de verdad les desearía, no puedo escribirlo por razones obvias a pesar de que aquí no entre ni el polvo. Leo que la líder esa de Madrí pide al fiscal que enjuicie a quienes en la universidad de su comunidad le desearon se muriera. Pobre fiscal, debería enjaular a media España y creo que podría indigestársele el dulce. No temas mala bruja, dios es de derechas, sino de qué hubieras escapado por dos veces a la parca.... En cualquier caso, nos queda el consuelo de que dentro de 250.000 MM de años los continentes se habrán arrejuntado y como consecuencia de ello la raza humana habrá desaparecido. Debería ser imposible que de surgir una nueva civilización, sea tan hijoputa como somos los humanos; semos animales, pero no hay duda de que unos más que otros. Se me murió el portátil en el cual tenía mucho escrito y lo he perdido todo, TODO. Asín que vaya mierda. Aunque bien mirado, escribir ¿paqué, si no lo lee naide? ¡¡A la mierda!! Como el miserable chorizo que impulsó el estauto de autonosuya por la vía del 143, oponiéndose a la del 151, y que hoy ha tenido la desvergüenza de ir a celebrarlo con todos los chupasangre de las cortes de Aragón a san Juan de la Peña. Y el cabrón lleva más de 30 años viviendo de nuestros impuestos. Cogeré la linterna para ver si en el Camino encuentro una huella que me levante la moral, lo otro, ni con una flauta mágica.
martes, 28 de agosto de 2012
HEREDEROS
Como de grandes propósitos, rotos, está el cementerio lleno, yo mísero de mí, no iba a ser menos. Cierto es que hay hechos que condicionan el devenir de los días y los deseos no se corresponden con la realidad.
Tuve este verano un encuentro con un amigo, colegial del siguiente escalafón, y esto me hizo recordar a aquellos que siendo prácticamente de mi edad, sin embargo fueron considerados "inferiores" en la época escolar. No era ni bueno ni malo, sino lo que en ese tiempo se consideraba normal. Dos años, eran muchos años in illo témpore. Amortiguados posteriormente, sin embargo no formaron parte de los rastros numerosos a que sometimos los bienes y propiedades ajenas por parte de mi cuadrilla. A ello contribuyó su marcha a estudiar a la capital, enviados por sus padres, moda o costumbre implantada y que a nosotros no nos alcanzó, ni pudimos disfrutar.
En casa de este amigo sus padres tenían el bar. Una tarde en años posteriores al fin de la edad escolapia, aunque no muchos, yo retransmití, al mejor estilo de Matías Prats, una partida de guiñote disputada por esos amigos herederos y que quedó grabada en una cinta magnetofónica. Realmente fue espectacular, la partida y la grabación. Ni preparada, se hubiera desarrollado para darle la emoción e intensidad con que discurrió. Aproveché para meter una cuña de publicidad destinada a quien en ese momento me tenía sorbido el seso con la esperanza de que fuera escuchada, como así ocurrió. Aunque he de decir que me averguenza la "letra" empleada, pues la continuación de la misma y que "lalalee", eran palabras soeces que cantábamos cuando con cuatro tragos rondábamos las calles del pueblo por las noches. Aunque el "te quiero te adoro" sonaron diáfanos.
En ese grupo, había algún zagal con el que más tarde compartiría amores y desengaños comunes. Ambos nos quedamos al pairo aunque es posible que yo fuera el artífice de los suyos. El año pasado, uno de esos amigos, hermano de un quinto mío, al preguntarle si estaba de fiesta me contestó: "estoy prejubilado, si solo tengo un año menos que vosotros". Ello me hizo ver lo desfasado que tengo el cronómetro y que estoy fuera de juego. Mi recuerdo para quienes nos han abandonado temprano.
Como cantan Celtas Cortos "ya no quedan casi nadie de los de antes y los que hay, han cambiado". Si, hemos cambiado, pero deberíamos hacer algo para que el pasado no muera, más que nada porque es nuestro.
Tuve este verano un encuentro con un amigo, colegial del siguiente escalafón, y esto me hizo recordar a aquellos que siendo prácticamente de mi edad, sin embargo fueron considerados "inferiores" en la época escolar. No era ni bueno ni malo, sino lo que en ese tiempo se consideraba normal. Dos años, eran muchos años in illo témpore. Amortiguados posteriormente, sin embargo no formaron parte de los rastros numerosos a que sometimos los bienes y propiedades ajenas por parte de mi cuadrilla. A ello contribuyó su marcha a estudiar a la capital, enviados por sus padres, moda o costumbre implantada y que a nosotros no nos alcanzó, ni pudimos disfrutar.
En casa de este amigo sus padres tenían el bar. Una tarde en años posteriores al fin de la edad escolapia, aunque no muchos, yo retransmití, al mejor estilo de Matías Prats, una partida de guiñote disputada por esos amigos herederos y que quedó grabada en una cinta magnetofónica. Realmente fue espectacular, la partida y la grabación. Ni preparada, se hubiera desarrollado para darle la emoción e intensidad con que discurrió. Aproveché para meter una cuña de publicidad destinada a quien en ese momento me tenía sorbido el seso con la esperanza de que fuera escuchada, como así ocurrió. Aunque he de decir que me averguenza la "letra" empleada, pues la continuación de la misma y que "lalalee", eran palabras soeces que cantábamos cuando con cuatro tragos rondábamos las calles del pueblo por las noches. Aunque el "te quiero te adoro" sonaron diáfanos.
En ese grupo, había algún zagal con el que más tarde compartiría amores y desengaños comunes. Ambos nos quedamos al pairo aunque es posible que yo fuera el artífice de los suyos. El año pasado, uno de esos amigos, hermano de un quinto mío, al preguntarle si estaba de fiesta me contestó: "estoy prejubilado, si solo tengo un año menos que vosotros". Ello me hizo ver lo desfasado que tengo el cronómetro y que estoy fuera de juego. Mi recuerdo para quienes nos han abandonado temprano.
Como cantan Celtas Cortos "ya no quedan casi nadie de los de antes y los que hay, han cambiado". Si, hemos cambiado, pero deberíamos hacer algo para que el pasado no muera, más que nada porque es nuestro.
jueves, 19 de julio de 2012
Ahora sí
Llamé al cielo y no me oyó
más pues sus orejas cierra
clavo la pica en la tierra
y aquí no entra, ni dios.
más pues sus orejas cierra
clavo la pica en la tierra
y aquí no entra, ni dios.
viernes, 13 de julio de 2012
Miserables +
Cuando el presidente del gobierno finalizó la retahíla de despropósitos que piensa llevar a cabo contra todos los ciudadanos, -bueno todos no, solo los asalariados y sin trabajo sean del tipo o la procedencia que sean-, los inútiles, inoperantes, innecesarios, superfluos, sobrantes, incapaces, torpes, ineptos, necios, cabrones, hijos de puta, cerdos, inmundos, bordes, repugnantes, puercos, ladrones, chorizos, gentuza, delincuentes, (EN ESTE PARENTESIS, Y SIN DISTINCIÓN DE GÉNERO, CABEN TODOS LOS INSULTOS REGISTRADOS EN EL DICCIONARIO ESPAÑOL Y LOS QUE NO, PERO QUE O BIEN NO SE O NO RECUERDO), sanguijuelas, sentados en la bancada de los diputados de derechas, le aplaudieron como si acabara de ganar una batalla épica contra el pueblo español, bueno parte de el; se supone que quienes le votaron también estarán de acuerdo con sus latrocinios.
¡Qué inútiles! No, no son inútiles, son gentuza despreciable dignos sucesores de sus padres y abuelos. Criminales impunes cuyo único fin debería ser el garrote vil, la horca, o cualquier otro método de eliminación +iva que librara de una puñetera vez a esta sufrida tierra de gusanos comedores de carroña putrefacta. Solo entienden un lenguaje porque solo practican ese lenguaje. Hay que hablarles en su idioma para que sepan que sus crímenes contra el pueblo a quien dicen defender no quedarán impunes. Si fueran decentes y honestos hubieran llorado como la ministra italiana; estas zorras, se sienten orgullosas de serlo, hay que echarlas a ojeo y darles de aquello que cuando éramos críos cantábamos “Yo tengo un castillo……”. Aunque hay tantos, que no se iba a notar. De ambos sexos.
Miserables
Señor Presidente del Congreso:
Quiero dejar constancia de mi más profundo rechazo e indignación hasta la náusea, originado por la actitud de los diputados tras anunciar el presidente del gobierno los tremendos recortes que van a recaer sobre la población española. Por supuesto la casta más pudiente, son intocables con lo que se demuestra lo descastados que son quienes promueven esas medidas.
Los aplausos a rabiar que le dedicaron al mencionado presidente, solo pueden enmarcarse en una actitud miserable e indigna de quienes precisamente comen de nuestros impuestos. Me recuerdan al populacho romano cuando en el circo pedían más sangre inocente.
Más sangrante, indecente, deshonesta y con adjetivos mucho más duros me merecen la actitud de diputados como el sr. Montoro que sin ser el único, sí es quien más razones tiene para estar con la boca callada e irse a su casa. Estafar y robar a quienes se están sacrificando con impuestos y descuentos de salarios, no tiene nombre. Cobrar 2000 € extras por hacer creer ¿a quién? que es diputado por Lugo cuando tiene casa en Madrid, es de juzgado de guardia. Solo la connivencia y el cambalache del resto de partidos, cómplices del latrocinio, hace posible esa ignominia.
Sin duda se muestran orgullosos de dejar a personas inválidas a merced de sus parientes o de la caridad -pública no, que esta ya no atiende más que a negocios particulares-. Solo les deseo a todos ustedes que acaben de la misma forma, aunque ya se habrán procurado buen futuro, a nuestra costa, para tal contingencia.
Todos ustedes merecen mi más absoluto desprecio.
domingo, 1 de julio de 2012
Mi querida España
Reniego en muchas ocasiones del fútbol por más que fundados argumentos, pero cuando como hoy, un grupo de hombres jóvenes nos dan la alegría de ser los mejores en algo, con las amarguras que estamos soportando, no queda más remedio que sentirse orgulloso de ser español y sumarse a esa alegría desbordada que nos invade a muchos millones de españoles. Para algo que nos sale bien, no vamos a ser tan bordes o gilipollas de no aprovecharlo.
Chavales, ¡¡Viva la madre que os parió!! Nos sentimos orgullosos de vosotros.
Quien al oír viva España, con un viva no responde, si es hombre no es español y si es español, no es hombre.
Chavales, ¡¡Viva la madre que os parió!! Nos sentimos orgullosos de vosotros.
Quien al oír viva España, con un viva no responde, si es hombre no es español y si es español, no es hombre.
Hoy tengo ganas de tí
Con la coartada de la película del mismo nombre que estos días se estrena en los cines, quería escribir esta entrada eterea y sinsentido. Pero no necesito escusas banales, o no, para soltar mi alleluya para hoy.
Tengo ganas de tí, hoy y siempre; de polvo de estrellas errantes o fugaces que en la noche surcan mis sueños y en la mañana se demuestran tan fugaces que son inexistentes; de caminos tan levemente andados, que siempre quedarán en la memoria como inexplorados; de aquellos que fueron muchos y hoy están cubiertos por salvaje follaje inane; de tantas y tantos que pudieron ser y no fueron...
Como en la canción que en mi niñez estaba en boga, "Camino verde", "...la fuente se ha secado..." y las azucenas no volverán a florecer hasta la próxima primavera aunque, de vez en cuando, el mástil de la bandera, autónomo como siempre, proclame con altivez que sigue listo para explorar caminos, sendas o espacios siderales, aunque a continuación, del mismo modo autónomo que emergió, se marchite y no haya recuerdo que le haga salir de su sopor e inconsciencia. Sí, hoy, tengo muchas ganas de tí.
Tengo ganas de tí, hoy y siempre; de polvo de estrellas errantes o fugaces que en la noche surcan mis sueños y en la mañana se demuestran tan fugaces que son inexistentes; de caminos tan levemente andados, que siempre quedarán en la memoria como inexplorados; de aquellos que fueron muchos y hoy están cubiertos por salvaje follaje inane; de tantas y tantos que pudieron ser y no fueron...
Como en la canción que en mi niñez estaba en boga, "Camino verde", "...la fuente se ha secado..." y las azucenas no volverán a florecer hasta la próxima primavera aunque, de vez en cuando, el mástil de la bandera, autónomo como siempre, proclame con altivez que sigue listo para explorar caminos, sendas o espacios siderales, aunque a continuación, del mismo modo autónomo que emergió, se marchite y no haya recuerdo que le haga salir de su sopor e inconsciencia. Sí, hoy, tengo muchas ganas de tí.
sábado, 23 de junio de 2012
Les fogueres de sant Joan
Aquesta tarda, Joan se encontraba sumido en un mar de confusiones al tiempo que el mare nostrum salaba su piel. Conforme la tarde iba dejando paso a las sombras, su cerebro se enmarañaba debido a la cerveza y algún que otro porro. Sentado en la arena, dejaba que las olas lo llevaran de un lado a otro como si de un viejo tronco varado se tratara.
Poco a poco, la playa se fue poblando de gente que armada de neveras y troncos de leña, se aprestaban a pasar la noche en la misma. Bueno, pensó, así me calentaré si tengo frío. Una colla grande de personas de variada edad, establecieron su acampada cerca de su posición hasta el punto de que, sin pertenecer a ella, quedó integrado en la misma como si lo fuera. Ya entrada la noche, prendieron fuego a las diversas maderas que portaban y la playa, en general, se fue llenando de puntos luminosos de mayor o menor intensidad que marcaban perfectamente su contorno e iluminaban las pequeñas olas que la suave brisa hacía lamer la arena.
Las danzas alrededor de las llamas generaban poco a poco un clima de excitación vaporosa debido al calor y el alcohol. De vez en cuando, las parejas o los individuos se adentraban en el mar a refrescarse y tomar impulsos para empezar de nuevo o continuar con aquel aquelarre. A la luz de las ascuas que parecían generar sombras chinescas, Joan creyó ver a la Estrella Polar caída de la Osa Menor. Hostia que pedo llevo, pensó. Se tumbó en la arena y al momento, alguien cuyo rostro no divisaba con claridad, se sentó a su lado. Hola, ¿como estás?. Dió un respingo, no esperaba "visitas". ¿Me reconoces? le preguntó; soy yo, que he venido a pasar contigo esta noche mágica. Solo hay una condición: si me tocas, desaparezco. Sí, como siempre, le contestó. Te he buscado a lo largo de mi vida, en mis sueños, y cuando creía poder verte o tenerte al alcance de mi mano, solo encontré vacío e indiferencia. ¿Ves toda esa agua? Si la pruebas comprobarás que es dulce; mis lágrimas han diluido la sal. Quiso extender la mano para acariciarla, pero siguió hallando el vacio. Entonces su embotada mente comenzó a divagar de nuevo. Las parejas de forma más o menos discreta, se hacían el amor y no quería ser menos.
Camino a ninguna parte, al momento alucinaba con una bruja que saltando las pavesas se arrodilló a su lado. Esta, sin mediar palabra, se abrazó a él y de forma desenfrenada parecía querer fundirse en un solo ser. ¿Sería otra aparición o real? Por si acaso, participaria en el evento aunque al final se encontrara con las manos llenas de arena. Comieron y bebieron hasta la extenuación, hasta quedarse llenos; quizá a la mañana solo permanezcan una tremenda resaca etílica y amorosa, pero ya será otro día y la magia de esta noche es posible no se vuelva a repetir.
El orto solar le sorprendió con un embotamiento de los sentidos tal que le impidió ver el lugar donde se encontraba. Abrazado a lo que en un principio confundió con un tronco de árbol vetusto que no era tal y con su mano apretando lo que creyó una rama del mismo. Con un sabor de boca indescifrable, pero que a pesar de su modorra intuyó saber que era, aunque no como había llegado allí. No era la playa donde anoche "durmió" sino unos pequeños acantilados, suficientes para que la profundidad del mar advirtiera de un cierto peligro. Sin reparar en ello, se lanzó al agua sin reflexionar. Cuando esta le llegaba al cuello, tuvo tiempo de acordarse de que no sabía nadar.
Poco a poco, la playa se fue poblando de gente que armada de neveras y troncos de leña, se aprestaban a pasar la noche en la misma. Bueno, pensó, así me calentaré si tengo frío. Una colla grande de personas de variada edad, establecieron su acampada cerca de su posición hasta el punto de que, sin pertenecer a ella, quedó integrado en la misma como si lo fuera. Ya entrada la noche, prendieron fuego a las diversas maderas que portaban y la playa, en general, se fue llenando de puntos luminosos de mayor o menor intensidad que marcaban perfectamente su contorno e iluminaban las pequeñas olas que la suave brisa hacía lamer la arena.
Las danzas alrededor de las llamas generaban poco a poco un clima de excitación vaporosa debido al calor y el alcohol. De vez en cuando, las parejas o los individuos se adentraban en el mar a refrescarse y tomar impulsos para empezar de nuevo o continuar con aquel aquelarre. A la luz de las ascuas que parecían generar sombras chinescas, Joan creyó ver a la Estrella Polar caída de la Osa Menor. Hostia que pedo llevo, pensó. Se tumbó en la arena y al momento, alguien cuyo rostro no divisaba con claridad, se sentó a su lado. Hola, ¿como estás?. Dió un respingo, no esperaba "visitas". ¿Me reconoces? le preguntó; soy yo, que he venido a pasar contigo esta noche mágica. Solo hay una condición: si me tocas, desaparezco. Sí, como siempre, le contestó. Te he buscado a lo largo de mi vida, en mis sueños, y cuando creía poder verte o tenerte al alcance de mi mano, solo encontré vacío e indiferencia. ¿Ves toda esa agua? Si la pruebas comprobarás que es dulce; mis lágrimas han diluido la sal. Quiso extender la mano para acariciarla, pero siguió hallando el vacio. Entonces su embotada mente comenzó a divagar de nuevo. Las parejas de forma más o menos discreta, se hacían el amor y no quería ser menos.
Camino a ninguna parte, al momento alucinaba con una bruja que saltando las pavesas se arrodilló a su lado. Esta, sin mediar palabra, se abrazó a él y de forma desenfrenada parecía querer fundirse en un solo ser. ¿Sería otra aparición o real? Por si acaso, participaria en el evento aunque al final se encontrara con las manos llenas de arena. Comieron y bebieron hasta la extenuación, hasta quedarse llenos; quizá a la mañana solo permanezcan una tremenda resaca etílica y amorosa, pero ya será otro día y la magia de esta noche es posible no se vuelva a repetir.
El orto solar le sorprendió con un embotamiento de los sentidos tal que le impidió ver el lugar donde se encontraba. Abrazado a lo que en un principio confundió con un tronco de árbol vetusto que no era tal y con su mano apretando lo que creyó una rama del mismo. Con un sabor de boca indescifrable, pero que a pesar de su modorra intuyó saber que era, aunque no como había llegado allí. No era la playa donde anoche "durmió" sino unos pequeños acantilados, suficientes para que la profundidad del mar advirtiera de un cierto peligro. Sin reparar en ello, se lanzó al agua sin reflexionar. Cuando esta le llegaba al cuello, tuvo tiempo de acordarse de que no sabía nadar.
lunes, 18 de junio de 2012
Ladrones, y no escampa
Nos toman por tontos. Todo cristo se cree con derecho a aliviarnos el bolsillo de la forma que sea. Las aseguradoras, las primeras. Ya el año pasado estuve a punto de darme de baja en Mapfre por considerar que la subida de la póliza era excesiva; mi negligencia lo impidió. Reclamé en la oficina donde contraté el seguro, pero una pasa arrugada me ninguneó y no dió al jefe el recado, supongo. Acabo de enviarle un correo al fulano, casualidades de la vida se llama Malo, señalándole mi intención de no renovar por la herida que tengo del año pasado y porque considero intolerable que cuando a mi no me suben el sueldo el recibo suba más de un siete por ciento. Putada será encontrar otro fiable y más barato, pero estos no se rien más de mí, que lo hagan otros para que quede más repartido
martes, 12 de junio de 2012
Sin palabras
He visto en la TV a algunos pájaros que recién salidos del huevo, cabecean torpemente en el nido intentando levantar la cabeza. Ese recuerdo me vino a la mente al ver a un anciano que presa del desconcierto braceaba y pataleaba en su cama con la pretensión de salir de ella agarrándose a las protecciones laterales, irguiendo -o intentándolo- la cabeza. Las desgracias nunca vienen solas: tiene dos hijos que casi necesitan más ayuda que él. A pesar de las llamadas al timbre de urgencia de la habitación y de las veces que se abortaron sus intentos, al final, por falta de atención del personal sanitario, consiguió salir de la cama ¡de morros! haciéndose polvo la nariz... o quizá más. ¡Ay señor, qué nos tocará vivir! Luego que le vayan los sanitarios a la familia con historias de políticos y recortes... Quizá lo que reciban sea un corte ¡de mangas!.
domingo, 3 de junio de 2012
Si las piedras hablaran...
Supongo que soy uno más de los miles y miles que teniendo la Historia a pie de calle, la ignoramos de la manera más necia y palurda. En esta ciudad, han ocurrido hechos heróicos y gloriosos que como quedan tan lejos en el tiempo y a los desertores del arado no nos han contado nunca, salvo las escuetas reseñas obligadas en los libros de la escuela, pues eso, seguimos felices en la ignorancia. Pero por mi parte, a mi pesar por el modo, he reparado algo ese desconocimiento que me lleva a profundizar interiormente en ese pasado tan bravío y gallardo que vivieron nuestros antepasados zaragozanos. Y ha sido visitando el Hospital Real Nuestra Señora de Gracia. Lo sostienen las que imagino columnas primigenias; unas columnas imperecederas, labradas en piedra, magníficas. Las vigas de madera que presumo centenarias, reforzadas con vigas de acero, enseñan en su planta baja lo que debió ser el original en su principio. Cuando el asedio napoleónico a la ciudad, este Hospital fue lugar donde los combatientes hallaron reparo pero no solo eso, en el se combatió a la bayoneta siendo uno de los más encarnizados del cerco. Según grabados de la época, quedó el edificio muy maltrecho pero estas columnas, si pudieran hablar, nos contarían hechos y acciones desesperadas por parte de los defensores que los ignorantes del presente desconocemos. Al verlas, el espíritu de este desertor de tantas cosas, ha viajado en el tiempo y al menos con el recuerdo, se ha sentido solidario con aquellos héroes de las trincheras y de quienes con abnegación les curaron de sus heridas. Y porqué no decirlo, orgulloso de ser heredero de los mismos.
En el silencio de la noche, en una noche de vigilia hospitalaria, pasear a su lado pegando la oreja, te transporta a aquella vorágine de fuego y sangre donde los combatientes, a la desesperada, trataban de repeler el asalto de las tropas napoleónicas en medio de los escombros del hospital casi derruido. Solo esas columnas permanecían en pie dando a las personas que allí defendían y a quienes les curaban, ejemplo silencioso de que no se rendirían en tanto una de ellas quedara en pie. Heroísmo compartido con aquella Comunidad sanitaria de monjas y frailes de santa Ana, al servicio de sus paisanos y de los más necesitados. La pequeña capilla alberga en su sótano la cripta en la cual reposan los restos de varias monjas de esa Congregación en la cual reposaron también los de los fundadores de la misma: la Madre Rafols y el Padre Juan Bonal. Hoy conozco algo más sobre una monja que para mí, solo había sido un nombre de calle de la ciudad de Zaragoza.
El Hospital Real Nuestra Señora de Gracia ha dejado de ser un lugar de dolor y generador de rechazo, ignorado, para convertirse en sitio de admiración por la Historia que sus muros y sobre todo sus bellas y robustas columnas, encierran. Ese patrimonio, aun contando con nuestro desdén y olvido, como sus robustos y pétreos pilares serán imperecederos.
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