Amigos del castillo de Peracense

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jueves, 31 de diciembre de 2015

HASTA NUNCA AÑO VIEJO (aunque podía haber sido peor)

Iba a titular esta entrada como adiós, maldito año, pero he reflexionado sobre ello, cosa esta que no practico a menudo, y he llegado a la conclusión de que el año en sí no tiene culpa de nada, es solo una circunstancial medida del tiempo por la que nos regimos los humanos y que lo mismo podría ser 3552 que 1270.
 
Porque somos los humanos quienes nos empeñamos en hacer que un año sea fatídico o esplendoroso. Nuestras particulares condiciones nos impelen a comportarnos de una u otra forma. Este año que termina recibió una herencia envenenada del anterior que explotó nada más comenzar su andadura. Y no la deja mejor para el que comienza en unas horas. No celebré su entrada y espero que su salida sea más agradable, pero en todo caso, la culpa no es suya sino mía y de mis circunstancias.
 
PD.- Me deja en herencia la compañía y el amor de mi perrita Laika. Muy positiva.

miércoles, 30 de diciembre de 2015

CALABUCH

Esta noche he vuelto a ver en la 2 la película rodada en Peñíscola llamada Calabuch. Según reza en los títulos al final de la misma, en el año 1956 fue premiada en el festival de Venecia, o sea, que ya tiene unos años.

La cinta como tal resulta interesante aunque para mí lo principal de la misma es contemplar la costa y playas vírgenes, sin la explotación sufrida hoy en día. Si una localidad de playa me ha marcado para siempre, esta es Peñíscola. Cuando yo la conocí hace casi cincuenta años, unos doce después del rodaje de la película, la costa había cambiado respecto de las playas que hoy se observan en la cinta. Esa playa interminable hasta Benicarló, es la mejor que yo conozco del Mediterráneo; suave, de olas que mueren sin estridencias......

Seré un nostálgico, pero aquella Peñíscola sin mancillar, me gustaba más que la actual aglomeración en que se ha convertido con la especulación turística. Si el papa Luna levantara la cabeza, seguro excomulgaba a más de un especulador.

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En todo caso, Peñíscola, te amo tal cual eres.

martes, 29 de diciembre de 2015

CARTA (BORDE) A LOS REYES

Después de haberos pegado unos tiros en el trasero hace unos años cuando huíais por el callejón aledaño a casa, habiendo dado buena cuenta de las rosquillas y la bebida que mi nieta había dejado con la esperanza de que a cambio dejarais algún juguete, no voy a pediros nada pues sé que me la tenéis jurada. Y no solo a mí, sospecho que a mi familia también pues solo así se explica que desde aquél fatídico año no nos toca en la lotería de Navidad ni un puñetero reintegro. Eso da buena cuenta de la catadura moral que os acompaña. Rencorosos y malajes. Creo que todos los que son como vosotros están asociados a las mismas virtudes. Solo miran para si y los suyos y no les importa robar descaradamente a la gente humilde.

A vosotros os importa un carajo que haya niños muriendo de hambre, perseguidos, sin hogar y sin esperanza. Para eso ya está la solidaridad de los pobres que muchas veces se quitan el bocado de la boca para paliar el hambre ajeno. Lo vuestro son los juguetes caros para los hijos de los ricos, vuestros hijos, y las cuentas ocultas, del producto de vuestros latrocinios, en paraísos fiscales. Tiempo tendréis de regularizar, llegado el caso, con las amnistías fiscales promovidas por vuestros sirvientes.

En realidad, vivís tan al margen, que el clamor del pueblo no llega a vosotros. Rodeados de pelotas y lameculos, os han hecho creer que vuestro cuerpo se luce más con una seda invisible. Pero realmente vuestra desnudez es moral e intelectual a pesar de lo que os digan. Y si, como no os tengo por magos sino por chorizos, os volvéis a poner a tiro, no dudaré en endiñaros otra carga de sal en el trasero para que esa noche no se os olvide fácilmente, al igual que les ocurrirá a millones de niños al visitar su ventana a la mañana siguiente de la mal llamada noche de reyes.

jueves, 24 de diciembre de 2015

POR FIN.... EL DÍA DEJÓ DE MENGUAR

Celebración del solsticio de invierno en Stonehenge, Salisbury, al sur de Inglaterra. REUTERS/Kieran Doherty
 
Celebración del solsticio de invierno en Stonehenge
 

martes, 22 de diciembre de 2015

FELIZ NAVIDAD. BON NADAL. MERRY CHRISTMAS.

 
Por aquí no pasa nadie y si lo hace no me entero, que la vida te sea suave, silencioso pasajero.
 
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(Postal copiada del blog "ideas para escritores principiantes")
 
 
 
 
 
 


domingo, 20 de diciembre de 2015

DIA DE IRREFLEXIÓN

Hemos sufrido una verdadera tortura china a cargo de políticos de toda laya y lo que es mucho peor: esos bastardos impresentables que, supuestamente independientes, sueltan sus putrefactas deposiciones mentales en los platós de televisión. Los primeros, una vez conseguido su objetivo de tener asegurado por cuatro años un contrato o no, opíparo, de trabajo, se retirarán a sus cuarteles de invierno a calibrar cual puede ser la manera de salir rico o muy rico del chollo que les hemos regalado; también es posible que a partir del lunes tengan que buscar la manera de seguir en la cresta de la ola por el empeño de sus correligionarios en meterle la cabeza bajo ella con perversas intenciones.
 
Pero de quienes no nos libraremos será de esos mendaces y cabrones voceros autodenominados periodistas que seguirán vomitando sus heces mentales en los habituales platos de la mierda televisiva. Si algún presentador había mínimamente decente, la caverna ha presionado cual perjura y adúltera Herodías para pedir su cabeza, deshacerse de él y que no alumbrara con su independencia los crímenes cometidos.
 
Hay, habemos, muchos millones de ciudadanos votantes a los que nos sobran tanto la campaña electoral como el periodo de reflexión. Hemos tenido cuatro años para reflexionar de la equivocación cometida en las anteriores elecciones generales. Las acciones encaminadas por el gobierno a favorecer única y exclusivamente a su clase, no ya decidieron hace mucho tiempo la orientación de nuestro voto hoy, pues ya estábamos avisados, lo hicieron en la anterior votación.
 
No obstante, hay muchos millones de analfabetos con la mente anclada en el siglo pasado, que votan con el culo, tontos de los cojones. De esos hay muchos en mi pueblo y en los miles de pueblos de este estúpido país de mierda -hay demasiados Puerto Urraco- es la única explicación y el calificativo más generoso que merecen esos matracos destripaterrones (antaño). Votan a quienes les joden la sanidad y les quitan al médico; a quienes les joden la educación y cierran sus escuelas enviando a sus hijos lejos de ellos; creen, ilusos, que las pensiones las paga el gobierno y a lo que dedican el tiempo, sus miembros y miembras,  es a mermar a pasos agigantados la hucha de la SS haciendo al mismo tiempo perder poder adquisitivo a las mismas....
 
Y luego están los mastuerzos que comen de la ubre común, de nuestros impuestos, que creen, como Luis XIV, que el estado son ellos y votan siempre al contrario de la mano que les da de comer (es un decir real). Se llenan la boca de Patria, España y otras arengas por el estilo, pero tras lo único que van es de la pasta gansa, cuanta más mejor. Y si pierden la vida en accidente de trabajo, montan la parafernalia que tienen organizada, mucho histrionismo funambulista; en tanto si quien cae en el frente es un minero tras una explosión de grisú o un peón de albañil en las obras, es debido a su negligencia inadmisible y al cual hay que dejar sin sustento y pensión por baldao e inútil.

viernes, 18 de diciembre de 2015

jueves, 17 de diciembre de 2015

La fábula del Tonto

 

Se cuenta que, hace mucho tiempo,  en una ciudad del interior, un grupo de personas se divertían con el tonto del pueblo, un pobre infeliz de poca inteligencia, que vivía haciendo pequeños recados y limosnas.

Diariamente algunos hombres lo llamaban desde la taberna donde se reunían y le ofrecían escoger entre dos monedas: una de tamaño grande de 400 reales y otra de menor tamaño, pero de 2.000 reales.
Él siempre cogía la más grande y menos valiosa, lo que era motivo de risas para todos.

Un día, alguien que observaba al grupo divertirse con el inocente hombre, le llamó aparte y le preguntó si  todavía no había percibido que la moneda de mayor tamaño valía menos y este le respondió: lo sé, no soy tan estúpido, vale cinco veces menos, pero el día que escoja la otra, se acaba el juego y no voy a ganar más mi moneda.

Esta historia podría concluir aquí, como un simple chiste, pero se pueden sacar varias conclusiones:

La primera: Quien parece tonto, no siempre lo es.
La segunda: ¿Quiénes eran los verdaderos imbéciles de la historia?
La tercera: Una ambición desmedida puede acabar cortando tu fuente de ingresos.

Pero una conclusión más interesante es:

Podemos estar bien, aun cuando los otros no tengan una buena opinión sobre nosotros mismos. Por lo tanto, lo que importa no es lo que piensan de nosotros, sino lo que uno piensa de sí mismo.

"Hombre inteligente es aquel capaz de aparentar ser tonto cuando está delante de un tonto que aparenta ser inteligente".
Anónimo 

Recibido por email


miércoles, 25 de noviembre de 2015

NOS ENGAÑAN Y NOS MIENTEN

Solo hay una certidumbre: los muertos no resucitan. Nos engañaron y nos mintieron cuando la guerra de Irak, a la cual fuimos arrastrados por un gobernante ególatra y embustero que para satisfacer su narcisismo, embarcó a las FF.AA. en ella en contra de la voluntad mayoritaria de la ciudadanía. Al tiempo lo pagamos con los atentados a los trenes en Atocha. Con el tiempo se descubrió que los argumentos para la invasión fueron una falacia como ha reconocido el que fuera primer ministro inglés, Toni Blair. El descastao del jefe de gobierno español, jamás reconocerá que no tenía ni puta idea y solo lo hizo arrastrado por el presidente americano, para "darse pisto". Lástima que a él, no le hayan volado los huevos.

Ahora, fruto de aquel desaguisado y de los intereses de gobiernos y estados de la zona, han surgido los pirados que se inmolan llevándose por delante cuanta gente tiene la desgracia de hallarse en su proximidad. Pero siguen mintiéndonos y engañándonos. No nos dicen claramente el porqué surgieron estos criminales ni quienes les financian. Amén de los americanos, que hacen como Atila, por donde ellos pasan no vuelve a crecer la civilización, están los saudíes, verdaderos dictadores y sátrapas anclados en la edad media que proporcionan armas -compradas a España- y dinero a ese autoproclamado califato. Los iraníes de los ayatolás, también tiene ahí el cuece leches metido y como no, los judíos que con tal de que se maten los árabes entre ellos, harán cuanto esté en su mano. ¿Y los turcos? pues otros que tal. Como andan por medio los kurdos, que luchan contra los turcos y contra los islamistas, apoyan a estos últimos comprándoles el petróleo y sufragando los gastos.

Otros quieren echar al sirio El Assad y los de más allá le apoyan. EE.UU y Rusia, uno a cada lado. Así ha ocurrido que a los rusos les han derribado un avión y el cabrón del turco, lo primero que ha hecho es ir corriendo a quejarse a la OTAN, por si acaso. Y Putin, cabreado como una mona contra Erdogán, primer ministro turco.

Y luego los atentados de los suicidas. Que solo consiguen matar gente inocente y limitar las libertades y los derechos de los ciudadanos. Porque atentados podrán realizar, pero conseguir algún fin en los países europeos, lo tienen crudo; en todo caso radicalización de minorías que hará aumentar la islamofobia y el racismo. Y además a los gobernantes les viene de maravilla para coartar los derechos de los ciudadanos.

En resumen, como siempre ocultan la verdad y paga la fiesta el pueblo, que para eso está. A ellos, no les alcanza nunca
 
 
Rompecabezas sirio
Turcos, rusos, iraníes,
ISIS, kurdos y sunitas,
palestinos y sauditas,
irakíes, israelíes,
egipcios y cataríes,
chiitas y americanos,
yemeníes y jordanos,
tunecinos, libaneses,
británicos y franceses
y allá, al final, los afganos.

Spinela | @laespinela



lunes, 23 de noviembre de 2015

¿SE PUEDE?

 En esta pensión, se come de maravilla, se está muy calentita y me dan chuches.

sábado, 21 de noviembre de 2015

miércoles, 18 de noviembre de 2015

CARTA A QUIENES CONVOCAN PREMIOS LITERARIOS


Agradezco la oportunidad de escribir un aleluya a los convocantes de relatos, cuentos, poesías, novelas y otros géneros literarios.
Ustedes vosotros, convocáis esos concursos esperando que a ellos concurran la flor y nata de la literatura universal pero, salvo a los grandes certámenes literarios, -lo de grandes, por la pasta, sí esos que ya tienen amañado de antemano al ganador y que no dudan en plagiar los relatos enviados por algún mindundi-, a los pequeños o minúsculos concursos solo acudimos los posos del café de achicoria que, con más moral que un equipo de tercera que quiere ganar la Copa, enviamos nuestros microrrelatos, relatos, novelas y demás productos de calenturas o desvelos. No contamos con que siempre están por medio los cazapremios que, a veces relacionados con los jurados, -no porque estén compinchados sino porque son compadres de universidad, editorial o viejos conocidos de otros premios-, nos dejan al resto a verlas venir, sin un minuto de gloria cual sería ganar el concurso literario de La Pobla del señor Compte, laudatorio del beber agua en botijo (aunque a mí, lo que más me jode de beber agua en botijo, es que no sé ni la que bebo ni la que dejo).
Me diréis que soy un fracasado resentido por no haber ganado nunca el Planeta o alguno de esos macro concursos ¡Quiá! Yo ya tengo cumplida mi ración de autoestima y soy consciente de mis limitaciones. Tengo los dedos en el lugar que les corresponde, donde les ha concernido toda la vida y soy consciente de que entre los miles de participantes a cualquier cosa, nunca estaría en los primeros lugares, pero como rezaba el estribillo aquel de la ONCE: “no me llames iluso porque tenga una ilusión”. Y ahora que ya tenemos confianza, os diré que hace muchos años que no compro libros, o sea que vuestras editoriales conmigo no tienen futuro. No porque no publiquéis o premiéis mis calenturas, lo cual sería señal de quiebra absoluta de vuestras empresas, sino porque esos tochos ladrilleros de algunos escritores “consagrados”, son pura garafolla sin contenido, caros, sin emoción y al final o antes, pasas las hojas sin leerlas buscando desesperadamente la última.
Tengo un blog con más de mil entradas y a veces, hasta dudo de haber sido quien les dio vida. Participo en los concursos que no tienen premio metálico, seguro de que ahí no tendremos competencia y premiarán al menos malo del pelotón de los torpes.
Y aunque sé que no lo vais a aceptar ¿sería mucho pediros un concurso para los parias de las letras del cual estarían excluidos de antemano todos lo que hayan pisado una universidad, los cazapremios y en general todo el que sepa escribir correctamente “la savia inés no  savia que los arvoles  tenían sabia”? Os puedo asegurar que el amor que depositamos en nuestros pequeños relatos, si medirse pudiera, superaría al de esos grandes tochos que publicáis y premiáis.
Atentamente, un desertor del arado.

domingo, 15 de noviembre de 2015

QUO VADIS, HOMO ESTUPIDUS?

Los minutos de silencio, el mesarse los cabellos o tirarse de los pelos, los gritos y llantos, las posturas cínicas y camaleónicas, las lágrimas de cocodrilo......... no conducen a nada. Más que nada debido a que muchos de quienes practican esos gestos anteriormente citados, excepción hecha de las victimas y sus allegados, las más de las veces no son sino lobos travestidos para la ocasión que no tardarán en quitarse el disfraz para seguir degollando el rebaño con tal de satisfacer sus ansias criminales. Asesina no solo es la mano que empuña el arma que mata, también lo es y en mayor medida, la que proporciona ese medio de eliminar semejantes con fines espurios y canallas. A esas manos difícilmente alcanzará el reproche de la sociedad narcotizada, pero no por ello serán absueltas en el juicio de la historia de todos los crímenes cometidos.
Amílcar Barça
 
 
El crimen
Las razones que se dan,
las condenas, las palabras
para explicar la macabra
matanza del Bataclan
traslucen un cierto plan
para que se queden fuera
las monarquías petroleras,
aunque sea un secreto a voces
que a estas bestias feroces
dan ayuda financiera.


 


martes, 10 de noviembre de 2015

OTOÑO

No se me ocurre nada poético, más bien patético, para definir esta estación del año, principalmente porque cada día soy menos poeta (nunca lo he sido. A Alberti, le hubiera retorcido el cuello tras oirlo declamar una poesía suya). Sin duda es diferente a las demás por varios motivos temporales y posiblemente la que más sorpresas da.
 
 
Otro punto de vista
 

martes, 3 de noviembre de 2015

COCINA DE AUTOR. El flan de la abuela.

 
 
Tengo una suegra que es una excelente cocinera y acaba de cumplir 96 años. Y vive sola en el pueblo, aunque esto es muy opinable. Más sorda que una tapia, ¿pero que se puede esperar a sus años? Cada vez que vamos a verla o van sus nietas, prepara un flan que hay que reconocerle todos los méritos. Inmejorable en todos los aspectos. No faltará quien opine que un flan se hace mirando al tendido. Pues que pruebe a hacerlo como ella.
 
Ingredientes:
 
4 huevos; de gallina a poder ser.
 
1/2 litro de leche; entera sino no sale.
 
6 cucharadas soperas de azúcar (depende de lo golosos que sean los comensales)
 
Proceso:
 
En un cazo, jarro de un litro, ponemos azúcar, dos o tres cucharadas, a caramelizar en el fuego. Cuando ha tomado el color miel, lo apagamos. Si dora demasiado quedará amargo.
 
Aparte batimos los huevos con el azúcar. Luego mezclamos, bien, con la leche.
 
Ponemos una olla al fuego con agua; lo suficientemente amplia para que quepa el jarro y se pueda tapar. Cuando hierva el agua, introducimos el jarro TAPADO y a continuación tapamos la olla. Deberá hervir mínimo una hora a fuego lento; esto es, que no pare de hervir pero sin levantar burbujas. A la hora de comer, previamente enfriado y guardado en el frigo, lo volcamos a un plato amplio evitando que el caramelo se derrame. Y si ha salido como el de la foto. BINGO.
 


domingo, 1 de noviembre de 2015

ROTONDAS

No se de donde partió tan brillante y visionaria idea pero no hay responsable del cotarro que se precie que no haya dejado su impronta en cualesquiera carreteras, caminos o senda de cabras bajo su jurisdicción. Han proliferado como los hongos en un otoño benévolo y lluvioso. De un día para otro, si circulas con algún vehículo, te la encuentras o te das de bruces con alguna. Muchos, tiran por el camino del medio dejándose, por lo menos, medio coche en el encuentro. Algunos la crisma.Y no me extrañaría que compitieran entre sí para ver cual la tiene más grande.

Tiene que haber truco por narices. En la ¡¡España!! del mamoneo y del trile, cuando no del robo puro y duro y los 3%, no hay duda de que muchas de estas obras no se iniciarían sino fuera por la comisión que conllevan. De ahí que cada vez sean más grandes; a mayor extensión ocupada, más beneficio pa tós. ¡Manda carallo!

La semana pasada fue noticia y motivo de distracción para los vecinos, una rotonda inaugurada en Cantabria en la cual los conductores se hacían la picha un lío. Cambios de carril equivocados, vuelta al anterior metiéndose por medio de otros, algún juramento y puede que recuerdos a la madre del inductor de la dichosa rotonda. Y es que aparte de jodernos a los conductores a base de impuestos de toda calaña, el hijoputa que diseñó y diseña esos mamotretos, tenía que tener los huevos suficientes para estar allí con una cartel que dijera: "Yo soy el responsable". Seguro se lo pensaba dos veces antes de iniciar la siguiente.

Ahora están haciendo, acabando, una rotonda en la carretera A-221, entrada a Maella procedentes de Caspe o salida de Maella en sentido inverso. Simplemente existe un cruce con la A-1411 en el cual NUNCA he visto ni aglomeraciones ni esperas pero parece ser que a alguien se le escurrió del cerebelo o quizá necesitaba fondos y se dijo: "Hombre, ahí podemos hacer una rotonda y gastar en una obra faraónica el dinero de los contribuyentes". Porque vamos, el mamotreto que han plantado es de patíbulo sin más preámbulo. Han jodido un huerto que había al lado y que no dudo que al dueño le habrá sabido a cuerno quemado -salvo que sea de quien la ha mandado construir-, en cuyo caso habrá expropiado la tierra a precio de primera línea de playa o de la Castellana.

En fin, la N-232, Alcañiz-Vinaros, límite de la provincia de Teruel con la de Castellón, lleva en obras cerca de 15 años, con unos tramos de curvas infames debido al diferente criterio al pagar a los expropiados turolenses con un perjuicio más que apreciable respecto de los castellonenses. Lógicamente los aragoneses no tragaron y de ahí el retraso y la burla  a la ciudadanía.
 
Pues bien, dinero para las rotondas, haberlo haylo; para corregir una injusticia e impedir que los conductores circulen por carreteras infames y peligrosas, no hay. Eso sí, seguro que antes de abrir ese tramo ¿¿cuando??, se sacan de la chistera alguna rotondita para una mordidita y joder al personal. En la foto, al fondo los obreros trabajando
 
 
¿A qué fin esas toneladas de tierra acumuladas ahí? Da idea de la faraónica obra que han montado. Demencial.
 
 
 
 
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lunes, 26 de octubre de 2015

RETAZOS DE MI VIDA ENTRE MARMITAS

 
He aquí tres establecimientos hosteleros que reúnen varias características comunes respecto de mi persona: Trabajé de cocinero en los tres y los tres fueron inaugurados (por mí) estando trabajando en ellos por lo que, parodiando al anuncio de Balay, tienen un poquito de mí.
Del primero, Hostería del Mar, conservo buenos recuerdos de juventud. Un poco sin tres ni revés, pues éramos como la tabla que las olas mecen y trasladan según sopla el aire. La edad era maravillosa vista desde la perspectiva actual aunque en su momento tuvo todos los sinsabores, alegrías y tropiezos que hoy quizá sabríamos darles la vuelta y sacarles algún provecho. Una noche me despedí por culpa de un cocinero sobrino del jefe de cocina. Pidieron un arroz blanco y se me olvidó ponerlo en marcha; luego este pollo echaba la culpa a los demás y aquello me cabreó pues fue un servicio de cena muy rápido y aglomerado, de ahí el olvido. La calidad del jefe de cocina, Sr. Romea, disculpó todo incluido mi despido y al otro día me convenció para seguir en los fogones.
Por cierto que el colega, llamado Pepín, lo fue de correrías en Zara y fuera de ella. Un percance estuvo a punto de costarme muy caro e impedir que estas líneas sean escritas: una noche, todavía sin abrir el hotel, en esa piscina que se ve en la foto, estuve a punto de entregar la cuchara, No sabía, ni sé, nadar y me falló el suelo comenzando a subir y bajar y a gritar ¡¡qué me ahogo!!. Los colegas creyendo lo decía de coña, no me hacían ni puñetero caso. Solo Rufino intuyó que iba en serio y se lanzó al agua. Yo, que sí me sumergía donde hacía pie en el mar, salí buceando hacia el lado menos profundo y mi compañero hizo el resto. Gracias Rufino. Desde entonces, no me meto en ningún sitio, piscina o playa, sin antes observar a los demás hasta donde cubre el agua.
De Can Cortés, no recuerdo como fui a parar allí pero fue inaugurado estando trabajando en el. También tiene un poquito de mí. Era una vieja masía adaptada como restaurante y algunos trabajadores, cocineros y camareros dormíamos allí. A la noche era un suplicio entrar en la cama: las sábanas parecían mojadas. Está situado al otro lado del Tibidabo, en la carretera de la Rabassada a san Cugat y no podíamos salir a Barcelona sino era bajando a coger el tren en una estación próxima, Vallvidrera. Los cocineros que inauguraron el chiringuito, tardaron poco en marchar a un colegio, creo, y quisieron fuera con ellos a lo que me negué. Seguro que en su momento algún argumento tuve para no hacerlo. Si que tenía problemas de estómago y visité el hospital de la santa Cruz y san Pablo (entonces) donde me hicieron una radiografía. Supongo serían nervios pues no me encontraron nada preocupante. Había un camarero, bastante canijo pero muy parlanchín, que nos relató a la hora de dormir, más bien ir a la cama, sus aventuras y fantasias en el hotel donde trabajaba con una trapecista famosa en aquellos tiempos. Y como en Cataluña son muy devotos de la Escudella  barrejada, muy parecida a nuestro cocido, para mí era fiesta el día que figuraba en el menú pues me ponía las botas.
Respecto de Les Barraques, hace poco escribí un post sobre las mismas, por lo que poco más puedo añadir. Conservo una foto con el edificio al fondo en la que llevo una camiseta que me regaló el dueño del Saxo Discoteque. Yo lo trataba bien cuando venía a cenar al restaurante de los hermanos Almeida y él me correspondía dejádome entrar gratis cuando iba a pasar un rato. Nunca ligué ni una mahonesa en el local. Y como ya escribí antes, allí, ese año, acabó mi carrera como cocinero.



sábado, 24 de octubre de 2015

COCINA DE AUTOR: JUDIAS BLANCAS ESTOFADAS

Uno de los platos que recuerdo de mi niñez y que me siguen gustando un montón, son las judías blancas en ensalada o estofadas. Pero han de ser naturales, no de bote.

El día anterior las pongo a remojos con agua fría. Dos puñados míos, por persona. A la mañana siguiente, a cocer con agua fría, un par de dientes de ajo y una hoja de laurel. Cebolla cortada fina, yo pongo media de tamaño mediano y a hervir despacio. De vez en cuando las "asusto" con un chorro de agua fría. Cuando ya se observa que la judía esta casi cocida, le pongo sal y añado una chorrada generosa de aceite de oliva. Dejar hervir sin que se deshagan ni peguen en la perola hasta que el aceite haya emulsionado con el agua y apagar. Dejar reposar un rato y antes de que se enfríen, a comer. Si al comensal le gusta el vinagre, un toque de un buen vinagre le va bien ¡pero con cuidado!

Una aclaración: todas mis incursiones en la cocina, suelen ser comida casera, de la que cada día se sirve en las casas, no en restaurantes u hoteles de muchas estrellas en los que, a poco que te descuides, te matan de hambre aunque sea con nombres muy rimbombantes.
 
Sin comentarios
 


jueves, 22 de octubre de 2015

DIA MENGUANTE

En el día de hoy, el sol ha desaparecido tras El Montsiá a las 18 horas y 32 minutos. Paulatinamente se va reduciendo el tiempo de luz que comenzó a la entrada del verano. Tengo registrado un post de aquellos día en los cuales el sol se ocultaba en el mismo lugar a las 20 horas 25 minutos. Así que hemos perdido dos horas de sol por la tarde y otras tantas por la mañana. Eso será indiferente al adelanto o atraso de la hora, que por cierto es el sábado que viene.

lunes, 19 de octubre de 2015

COCINA DE AUTOR

Es costumbre en casa que el día del Pilar venga a comer la familia. Y es otra costumbre que cuando nos reunimos, el segundo plato sea cordero lechal al horno. En mi opinión, el cordero ternasco es más apropiado para la brasa y el lechal para el horno. Yo lo preparo a mi manera y puedo asegurar que no tiene nada que envidiar a esos lechazos afamados que a veces salen por la tele con gran parafernalia. Lamento no tener fotos del evento pues aunque me gusta hacerlas para inmortalizar el ágape en esta ocasión no hice ni una. Buscaré a ver si tengo guardada alguna del mismo plato.

Comenzamos la comida con unos pinchitos de melón con jamón de Teruel, ahí es nada; deliciosos. Unos boquerones en vinagre preparados, como no, por mi y salmón marinado también preparado por el chef de la casa.

Para este complemento empleo un trozo de lomo de salmón, GRANDE, abierto por la mitad y sin espina. Mezclo sal gorda y azúcar en una proporción de 60/40 aproximadamente y luego cubro los lomos con el resultado. Poniendo mezcla en el fondo y la piel en contacto con él; cubro esa pieza de sal y encima coloco el otro lomo con la piel para arriba y a la inversa para que ocupe menos espacio en el recipiente; acabo por cubrir con la mezcla de sal sin que quede nada al descubierto. Lo tapo con papel film y a la nevera unas 36/38 horas según grosor. Una vez marinado, bien lavado  para eliminar la sal y a filetearlo. Lo hago fino y poniéndole unas gotas de aceite entre capa y capa en el nuevo recipiente. Listo para comer y a mi tropa, les encanta.
 
Para el lechal, pongo el horno a 210 grados hasta que se calienta. Sazono la carne; previamente en la carnicería la han troceado -no en chuletas sino a trozos razonables-, y una vez tomada la sal y con un pincel la baño con un majado de ajo y aceite. Con el horno ya caliente, lo bajo un poco -180º- y a asar. Cuando la carne cambia de color, le doy la vuelta. Ya tendré preparadas las patatas cortadas a rodajas de cinco milímetros, no más. Las salo, exprimo medio limón, o entero, sobre ellas y también las rehogo con ajo, perejil y aceite. Ya el lechal habrá tomado otra apariencia. Saco la bandeja y pongo la carne en una fuente que me permita echar las patatas repartidas uniformemente. Un poco de agua "lavando" el barreño donde estaban las patatas y la sal correspondiente, depositado en la bandeja sin "lavar" las patatas. De nuevo coloco la carne en la bandeja sobre las patatas y ya  a asar definitivamente vigilando que se haga y dore sin quemar. Cuando la carne se desprende del jarrete de la pierna, ya la tenemos. Le damos un dorado -ya lo tendrá seguramente- y el último toque es con el gratinador y rociando -sin emborracharlo- la carne con un chorrito de brandy sobre la misma. Vigilamos el dorado y apagamos. Y ya está, a comer. Normalmente las patatas suelen estar de escándalo.
 
 
 
PD.- Compré, y comimos, medio lechal que pesó 2 kilos y 450 gramos. 7 adultos y una niña.


domingo, 11 de octubre de 2015

LAIKA. HOMENAJE


 
 
Desconocía la existencia de esta grabación y por supuesto la canción de Mecano.  la hija de un amigo que ha estado con nosotros nos la ha mostrado en internet. Cuando elegí el nombre de Laika para mi perrita, lo hice consciente de su historia aunque aquí se refleja en su totalidad o en su final que no recordaba o sabía. En aquel año de mi niñez escolar, recuerdo el hecho que en la escuela fue comentado por el maestro. Hoy, debido quizá a mi flojo estado anímico, la emoción viene a mi garganta al ver el final que el animalico tuvo.


miércoles, 7 de octubre de 2015

NOSTALGIAS


UNA LÁGRIMA REBELDE

Acabado el servicio militar en Valencia, Juan miró el periódico en busca de trabajo. En el periódico Levante halló un anuncio en Benicassim y llamó por teléfono; dio unos datos y regresó a su pueblo turolense. El domingo había ido con sus padres a visitar a una tía en un pueblo cercano.

-Juan, sube que hay un señor que te busca. Era nada menos que el hermano del dueño del restaurante al que había llamado que, tras vivir una auténtica odisea buscándolo por el Puerto de Sagunto al fin lo halló. Aquella misma noche, durmió en Benicassim. Se hizo cargo de la cocina en Semana Santa y se escandalizaba, -eran otros tiempos…-, de que los clientes de forma irreverente consumieran carne sin cortarse un pelo. Hasta alguna discoteca, oficialmente cerrada, tenía la música a toda pastilla…

Un camarero, Viçent, oriundo del pueblo, gustaba rebañar la sopa de pescado aprendida de César en el Rte. París de Zaragoza. Al año siguiente, 1971, Viçent junto con su mujer, abrirían el Restaurante Les Barraques en la viña moscatelera que poseían cerca de la playa. Vicente ofreció a Juan la posibilidad de encargarse de la cocina y aceptó ¡Cuántos recuerdos y cuánto humo tragaron haciendo paellas! La chimenea, mal concebida, no tiraba y rebosaba.

Una tarde fueron a Castellón a mirar un coche de segunda mano. Volvieron con una ranchera y un Seat Coupé, CS-46357. Sin carnet, pero con coche. Con dos …… Obtuvo el carnet, a la primera, en Castellón y allí acabó su vida de cocinero.
(Enviado a un hotel de Benicassim. Para mantener los recuerdos vivos)
Contenido del correo electrónico enviado:

El premio ya lo he obtenido. Recordar aquella época y aquellas vivencias, me ha sumido en la nostalgia. Los hermanos Almeida, Enrique y en especial Germán, que hizo de detective hasta que me encontró, me recibieron de la forma que su bonhomía les señalaba. Germán sería mucho más, ofreciéndome su casa en Madrid.

Vicente era un camarero al que le encantaba la sopa de pescado que siempre regresaba del comedor en la sopera. Al año siguiente abrió las Barracas –Les Barraques- y me encargué de la cocina. En honor a la verdad, aunque yo era el jefe de cocina, quienes se encargaban de las paellas eran sus hermanos y cuñadas pero compartíamos el humo equitativamente. 250 palabras no pueden condensar ni resumir tantas vivencias y experiencias, máxime cuando un negocio, nuestro trabajo, comenzaba de cero. A Maricarmen, su mujer, le caía la barraca encima cuando comenzaba el trabajo duro a la hora de abrir el comedor, había que volar y yo, modestia aparte, insuflaba a todos un aire de “podemos con ellos” cuando el trabajo nos agobiaba. Y nunca faltaban los clientes ladillas, avispas cojoneras, madrileños of course, que a las once y media de la noche, hartos de paellas y clientes, venían a pedir una paella. Te acordabas de sus ancestros... y la hacíamos. Ruego a quien estas líneas lea que si conoce a alguna de las personas que en esa época compartió conmigo trabajo y vivencias, le transmita mi saludo y emocionado recuerdo.
Dedicado a Germán Almeida Zapirain y cuantos convivimos en aquellos ya lejanos tiempos.
La parte izquierda de la primera foto, es el paellero





Con posterioridad me entero del fallecimiento de Vicente. DEP.





martes, 29 de septiembre de 2015

MAÑANA CUANDO ME MATEN

"Este domingo 27 de septiembre se cumplen 40 años de los últimos fusilamientos del régimen franquista. El periodista y escritor Carlos Fonseca dedica a este hecho histórico su último libro, Mañana cuando me maten (La esfera de los libros). A continuación reproducimos el capítulo 31, Campo de tiro de «El Palancar», en el que se narran las ejecuciones y el posterior enterramiento de Xosé Humberto Baena, José Luis Sánchez-Bravo y Ramón García, acusados de pertenecer al FRAP".

"Algunos de los periodistas que habían asistido a la rueda de prensa tras el Consejo de Ministros que dio cuenta del «enterado» del Gobierno se trasladaron esa tarde a la cárcel de Carabanchel para montar guardia a la espera de acontecimientos. Miguel Ángel Aguilar, entonces redactor jefe de la revista Posible, era uno de ellos. «La avenida de los Poblados estaba tomada por policías que patrullaban alrededor de la prisión, y el trasiego de vehículos oficiales que entraban en el recinto carcelario era continuo. Justo enfrente había un teléfono público desde el que los periodistas llamábamos a nuestros medios para informar de lo que ocurría, y así nos enteramos de que habían asaltado la embajada de España en Lisboa, que varios países habían retirado a sus representantes diplomáticos, y que el papa Pablo VI había llamado a El Pardo pidiendo clemencia –cuenta el periodista–. A lo largo de la noche fueron llegando los abogados defensores que no habían podido acompañar a los condenados (solo pudo hacerlo Javier Baselga, letrado de Xosé Humberto Baena) que nos dijeron que los iban a fusilar en lugar de ajusticiarlos a garrote vil porque de las cinco plazas de verdugo tres estaban vacantes y, por tanto, los dos en activo no podían estar a la misma hora en Madrid, donde estaban los presos del FRAP, y en Barcelona y Burgos, donde estaban los de ETA."


Para que no olvidemos con quienes nos estamos jugando los cuartos...

LA CIUDAD Y LOS PERROS

Muchas veces nos pasa desapercibido el continuo devenir de cosas que nos rodean y hasta que por circunstancias personales no entramos en ellas, no existen. Por ejemplo los perros. Siempre, en mi juventud campesina, los perros eran algo que había ahí, que vivían su vida de forma autónoma y que solo servían para tirarles una pedrada -vano intento pues no se dejaban acercar- o echarles la culpa de algo que nosotros habíamos perpetrado. Algún rastro por lo general. También los había con malas pulgas y a estos los evitábamos. Comían lo que pillaban y hacían sus necesidades, como ahora, en los lugares más inoportunos. Sobre todo mear, que te ponen las ruedas del auto hechas una porquería.
 
En la ciudad, no es necesario tener un perro en casa, mascota lo llaman ahora, para darse cuenta de las marranadas que hacen en la calle. Aceras y jardines están salpicados de flores salidas de sus traseros. E incluso esquinas y farolas, comidas por la herrumbre producida por sus orines. Y es que la gente como no puede tener hijos, se dedica a tener perros, perritos o perrazos.
 
Paseando a mi perrita Laika, -yo por mi provecta edad ya no estoy en edad de merecer-, me he dado cuenta de eso que mencionaba al principio. Hay, habemos, gente pa tó. La mayoría amable, lo cual no quita para que seamos marranos y dejemos las cacas en el lugar donde las depositan nuestros canes, y una minoría asocial, incívica y energúmena o hija de puta. Estos últimos, dejan las mierdas, enormes, de sus perros donde caen. Suelen ir parejos, los chuchos más grandes y peligrosos, con estos fulanos. También los llevan sueltos ante la seguridad de que ningún otro perro les hará daño, ni ningún agente de seguridad se meterá con él, le sacará las perras e incluso le confiscará al chucho.
 
Y nosotros, poseedores de perros pequeños, acojonados siempre por si una fiera de esas se presenta de improviso y nos desgracia al animalillo. Como a Laika cuando la atacó, con poco más de mes y medio, un rottweiler de 50 kilos. No la mató pero nos metió a ambos el miedo en el cuerpo. Y el hijo puta del dueño, amenazándome con echarme al perro y después él si quedaba algo. Avisé a la policía municipal, pero nunca está ni se la espera cuando la necesitas.
 
Al final siempre se cumple la máxima de que el matón -delincuente- se sale con la suya ante la inhibición, la mayoría de las veces cobarde, del resto de la ciudadanía.
 
 

lunes, 28 de septiembre de 2015

EL GALLEGO PARAMECIO (MAS BIEN NECIO) O SEA, RAJOY

Que el pueblo español sea necio
se pudo conjeturar
el día que pudo votar
al gallego paramecio
que ha tratado con desprecio
y maneras de haragán
el problema catalán,
y en el futuro tememos
que poner cara de memo
sea su único plan.

Spinela | @laespinela

martes, 15 de septiembre de 2015

COCINA DE AUTOR: FRICANDÓ DE TERNERA

Entre los platos de carne guisada que me gusta preparar, figura la carne de ternera. Hay que tener cuidado ya que si no eliges la adecuada, puede quedar jasca e incomestible. La carne de osobuco o morcillo -esa que lleva entreveradas vetas de nervio que luego queda tierno y suave- es la preferida por mi. La carne cortada en dados. Pero en Cataluña tienen otra manera de hacerla a la cual llaman Fricandó. Básicamente el proceso es el mismo con una salvedad: la ternera está cortada en filetes y la preparación difiere en su ejecución. Este maestrillo tiene su librillo y así lo prepara.

Procedimiento: salamos la carne y la pasamos por harina; en una sartén con aceite de oliva la vamos friendo -poco más de vuelta y vuelta- y reservamos en la cazuela (en mi caso olla a presión) que utilizaremos para cocerla. Una vez hecho este primer paso, colamos el aceite sobrante y lo recuperamos para freír añadiendo algo más de aceite si hiciera falta. Cortamos una cebolla en juliana y la añadimos a la sartén puesta a calentar; cuando se ha sofrito un poco, añadimos tomate natural pelado y rallado. Unos ajos enteros, laurel y una pizca de tomillo. Dejamos que se mezcle y fría un poco.

Ponemos al fuego la olla con la carne y le damos un baño de brandy dejando que evapore el alcohol. Volcamos el contenido de la sartén sobre la carne y meneamos un poco con el fin de que quede mezclada carne y sofrito. Si consideramos necesario, añadiremos un poco de agua, sin ahogarla. Tapamos la olla y una vez ha iniciado la cocción, lo mantendremos en un fuego suave no más de veinte minutos.

Mientras la carne se hace, en una sartén salteamos unos champiñones fileteados que añadiremos al guiso una vez abierta la olla.

Como acompañamiento a la hora de servir en la mesa -resaltar que los guisos de carne en general saben mucho mejor de un día para otro- haremos un arroz "blanco". En una sartén freímos un diente de ajo picado con perejil. Cuando dore, ponemos arroz según los comensales y lo rehogamos. Doble de agua del arroz añadido. Podemos presentarlo en el plato, moldeado, o a "granel". Mezclado con el jugo del estofado, queda de maravilla.


viernes, 4 de septiembre de 2015

ESPANYA, ENS ROBA

CATALUÑA, NOS ROBA.

Hay un argumento muy extendido entre los independentistas catalanes a la hora de tratar de convencerse a sí mismo y a los demás el cual es: España nos roba. Pero manda cojones, en Cataluña nos roban a todos, catalanes o españoles y nadie dice nada. No apelaré a los desfalcos, robos y otros latrocinios cometidos por la familia del muy falto de honorabilidad Jordi Puyol y de su partido así como dirigentes del mismo. No, me refiero a los que diariamente padecemos quienes vivimos en Cataluña bien sea de forma temporal o permanente.

Dos ejemplos: El recibo del agua pasó de costar (X) a sufrir un encarecimiento de casi el 100% de (X). ¿Razón? un recargo de las huestes de CiU que necesitaban más pelas para enviar a Suiza u otros paraísos fiscales. Los primeros recibos, especificaban claramente cual había sido tu consumo y aparte indicaban el recargo con que la Generalitat nos obsequiaba. Ahora, para evitar que relacionemos robo con gobierno de Barcelona, lo enmascaran como pago total sin deslindar por conceptos. ¿Reclamar? al maestro armero. De por sí, sin recargo, el agua es mucho más cara aquí que en donde resido habitualmente.

Dicen que las desgracias nunca vienen solas. Después de cumplir durante todo el verano con su deber de enfriar la segunda planta de la casa, el Split correspondiente del aire acondicionado dejó de sacar aire frio. ¡Grossen putaden!, lo malo es que tampoco da calor, así que no hay más remedio que arreglarlo. Llamo a una casa del ramo de la localidad y al otro día acuden. Una fuga había dado al traste con el gas del circuito. Me temo que fue producto del movimiento al que fue sometido el armario principal por la gente que instaló la caldera del gas natural. La fuga estaba en el racor de entrada o salida al Split.

A la otra mañana paso por la tienda a pagar. El reparador no cobra, presumo que para que nadie la emprenda a palos con él. Llevaba cierta prevención y también referencia pues el año pasado  la misma avería hubo de ser corregida en el Split de la planta inferior. Los circuitos son independientes.  Son 90€ por nuestra parte pero hay un recargo por parte de la Generalitat del 21 y pico % al gas de recarga con lo que con IVA y venía, la cuestión se me pone en 143€ ¡por lo mismo que un año antes!. "Esto es un atraco a mano armada", argumento, siempre basándome en la reparación del año anterior. "Espanya ens roba", sigo y la tía dice ¿qué?. Salgo de la tienda escocido, malhumorado y ciscándome en todo y en todos.

Y de todo esto saco la conclusión de que la ciudadanía es estúpida. Con el Espanya ens roba, el votante queda obnubilado y no se da cuenta que le han estado jodiendo la sanidad, la educación, los servicios sociales y que además pagan unos impuestos y recargos que mejor harían en botar a estos trileros chorizos y después pensar en otras cosas. Al gobierno español, también hay que botarlo sí o sí.

miércoles, 2 de septiembre de 2015

MALDITOS HIJOS DE PUTA

Si vale más una imagen que mil palabras, hoy han dado publicidad a una foto en la que se ve a un niño que buscaba asilo en esta maldita Europa, ahogado en la orilla de la playa cuando huía de su país en guerra y desolación. No la voy a exponer aquí porque cada vez que la veo se me encoge el corazón y se me parte el alma.

Son tantos los hijos de puta responsables de toda esta hecatombe humanitaria, que para dar con ellos se necesitaría tiempo y medios para hallarlos porque eso sí, están todos muy protegidos. Empezando por el siniestro trío de las Azores, parte del cual, para vergüenza nuestra, estaba formado por el mezquino e indeseable presidente del gobierno español en ese momento. José María Aznar. Pero a todos estos criminales no les alcanza nunca la Justicia, ni la divina ni la humana. La primera porque no existe, la otra porque está para defenderlos a ellos.

Por todo ello ¡¡MALDITOS SEAIS HIJOS DE LA GRAN PUTA!!



martes, 1 de septiembre de 2015

domingo, 30 de agosto de 2015

COCINA DE AUTOR: ENSALADILLA



Hoy tocaba otra cosa. Los pasados domingos, y por regla general la mayoría, suelo preparar para comer lo que yo denomino "arroz dominguero" pero hoy cambiamos. Como el calor todavía aprieta apetecen platos frescos cuando no fríos.

En su confección se pueden emplear los ingredientes a discreción del preparador pero sin olvidar a los comensales, que a algunos hay que echarles de comer aparte. Básicamente, será el preparado congelado -y cocido-, variantes en vinagre, atún en escabeche y aceite a medias y la mahonesa. Se pueden agregar cosas que existan en la despensa o en la nevera. Hoy he agregado olivas rellenas, pimiento rojo, tomates cherry y para adorno parte de esos ingredientes con unos langostinos que había en el frigo (debía haberlos reservado para tomarme una copa de cava, pero ya no hay remedio). ¡Ah! y casi siempre hiervo unos huevos para adornar, pero hoy, no estaba por la labor.

Esta fuente contiene un sobre de preparado congelado del super para 4 personas, más los ingredientes añadidos, siempre a discreción, 6 raciones para quedarse bien.

A refrescar a la nevera.... y a esperar la hora de comer.





jueves, 27 de agosto de 2015

TELÉFONOS MÓVILES, VAYA ESTAFA

Compre un teléfono móvil no hace dos años. A la santa le regalé otro igual el día de mi cumpleaños, más tarde. Un HUAWEI Ascend Y300 en ambos casos. Pues en ambos casos, los dos se han jodido. El de la santa se bloqueo y no arrancaba; el mío se ha estropeado la entrada de carga de batería y como es obvio, sin batería no funciona. Trescientos euros a la basura. Manda cojones.
 
 
Resultado de imagen de huawei y300

Ya lo decía JR en la viñeta inferior. ¡Que razón tenía!


martes, 25 de agosto de 2015

HOY, SAN GINÉS

 

De nuevo, un año más, san Ginés. Día grande a lo largo de la historia en el colectivo peracensino. Atrás quedan vidas, ilusiones, esperanzas, desengaños, frustraciones y quimeras. Ninguna de ellas volverá a materializarse. Lejos queda ya la pelea e ilusión por subir la bandera al cerro; por cantar sus Gozos en las novenas con la esperanza puesta en que tu voz sea escuchada por alguien en el "patio de butacas" de la iglesia; de aprovechar la procesión del Cerro para llenarte la vista y la mente de aire.... Y todas ellas, diferentes o no, solo existentes en la imaginación de cada uno de los vivos, se esfumarán el día que cada cual tenga asignado, ocupando en otras mentes vivencias diferentes pero que seguro habrá una común a cuantos han sido y serán en nuestro pequeño pero amado pueblo turolense: la devoción al santo que pasa el año en lo alto del cerro de su nombre, coronando la Sierra Menera. Al margen de creencias, no creo haya nadie, nacido allí, para el que este día pase desapercibido. Esas vivencias acudirán a su memoria y unas le harán feliz y otras quizá asomar alguna lágrima rebelde en pos de algo que nunca pudo ser.

domingo, 16 de agosto de 2015

ABERRACIONES

 
TORO DE LA VEGA
 
El Toro de la Vega, en Tordesillas, Valladolid, es una aberración a la que dedican entusiasmo y dedicación los cafres que dicen llamarse personas civilizadas de ese pueblo.
 
Tradiciones
 
A este "valiente" lo dejaba frente al toro sin rifle, O mejor aún: que le fallaran los disparos y no pudiera echar a correr. Hasta que la mierda le corriera garras abajo.

A una vecina de Petrer (Alicante) la multan con 800 euros porque fotografió un coche de policía en una plaza de minusválidos.  
No menos aberrante resulta ser la sanción de 800€ impuesta en aplicación de la ley mordaza por unos esgarramantas que dicen ser policías municipales. A estos, a los gestores de la citada ley y a los responsables de las carnicerías ejercidas sobre los astados, los encerraría en un espacio reducido junto al Toro de la Vega, a ver cual tenía más cojones en el mano a mano. Como concesión, les brindaría una muleta para todos a modo de escudo antidisturbios. Bandarras cobardes.
 
Imagen subida a Facebook por la que fue multada la ciudadana de Petrer

martes, 11 de agosto de 2015

lunes, 10 de agosto de 2015

ES HORRIBLE

Incautado en Córcega un Picasso de Botín valorado en más de 25 millones de euros

 
¿Qué diferencia hay entre este cuadro y el Ecce Homo de Borja? Los dos son un esperpento, pero este pintado por Picasso.




DETRÁS DE CADA FORTUNA, HAY UN CRIMEN. DETRÁS DE UNA GRAN FORTUNA, UN GENOCIDIO

Honoré de Balzac (y cualquiera con dos dedos de frente)

domingo, 9 de agosto de 2015

sábado, 1 de agosto de 2015

LUNA AZUL

 
 Torre de San Miguel, en la colina Glastonbury Tor, en Somerset (Inglaterra)




Kuwait



Turquía

Luna

La cara oculta de la Luna